Ritter Walther kommt auf Eva zu; trotz der verlockenden Verse: „Ja, Ihr seid es! Nein, du bist es!“ u. s. f. kommt es auch hier zu keinem Duettsatz; Jedes singt dem Andern seine Gedanken extra vor, welche — musikalisch sehr reizlos und gezwungen — sich endlich in dem Plane zur Flucht vereinigen. Das Liebespaar ist bereit, doch muß es sich zuerst vor dem vorbeiziehenden Nachtwächter und jetzt gar vor Herrn Beckmesser in die Ecke drücken. Beckmesser präludirt auf der Laute, um vor Evaʼs Fenster ein Ständchen zu singen, Hanns Sachs jedoch kommt ihm mit einem Schusterlied zuvor („Jerum! Jerum! Holla, holla heh!“), das, angeblich komisch, mehr an einen brüllenden Tiger erinnert, als an einen lustigen Schuster. Nicht weniger als drei Strophen gibt Hanns Sachs davon zum Besten, dann folgt eine Verhandlung zwischen ihm und Beckmesser, der durchaus Ruhe für seine Gesangs-Production haben will. Sachs verspricht ihm endlich, zu schweigen, behält sich aber vor, jeden Fehler Beckmesserʼs mit einem Hammerschlag auf die Sohle, die er eben bearbeitet, zu markiren. Es ist unbegreiflich, wie bis auf den letzten Tropfen dieser Spaß ausgepreßt und dadurch schließlich ganz abgeschmackt wird. Beckmesser beginnt seine Serenade, die, von glücklichem, charakteristischem Anfang, sich nur zu bald verkünstelt; Sachs klopft bei jedem Tact ein- bis zweimal mit dem Hammer auf, Beckmesser stellt ihn entrüstet zur Rede, Sachs  beruhigt ihn, Beckmesser fängt wieder zu singen, Sachs wieder zu klopfen an, sie zanken abermals und schließlich doch so ausgiebig, daß die Nachbarn die Köpfe herausstrecken und sich über den Lärm beklagen. Der Lehrjunge David erwischt Beckmesser und prügelt ihn, auf dessen Geschrei füllt sich die  Gasse mit Menschen, die nun alle zu schimpfen, zu schreien und prügeln beginnen, bis ein wahrer Teufelslärm entsteht, wie man nie einen ähnlichen auf der Bühne gehört hat. Beim Studium der Partitur hatte ich mir gerade von diesem Finale viel mehr erwartet; Wagner  hat mit wahrhaft raffinirter Kunst dieses Durcheinander aufgebaut, in welchem bald einzelne Stimmen, bald ganze Chorgruppen sich gegenüberstehen, einander im Eifer das Wort vom Munde abfangend. Seltsamerweise hat den Componisten hier sein scharfer praktischer Blick getäuscht: von der ausgetüpfelten musikalischen Disposition ist nichts, gar nichts zu unterscheiden, man hört nichts als ein wahrhaft brutales Schreien und Lärmen. Eine sehr gute Idee, daß Wagner  den Act nicht geradezu mit dem Straßenspectakel schließen, sondern die Leute sich verlaufen und den Lärm allmälig verhallen läßt. Wir sehen den Nachtwächter allein langsam durch die leere, mondbeglänzte Straße schreiten — einer jener poetisch-pittoresken Effecte, auf die sich Wagner vor Allen versteht. Der zweite Act ist zu Ende, und wir haben geistreiche Details bemerkt, aber kaum etwas gehört, was uns anhaltend hätte erfreuen und erwärmen können. Um 9 Uhr beginnt der dritte Act, der längste, aber auch beste der Oper. Zu Anfang desselben geht es freilich noch ganz in dem flauen, gedehnten Declamirton des zweiten Actes fort. Da gibt es eine spießbürgerliche Einleitungs-Scene zwischen Sachs und seinem Lehrjungen, der eine Johannes-Legende singt und dem Meister zum Namenstage gratulirt. Es folgt ein langer, langer Monolog des Sachs, worin er über den „Wahn“ philosophirt; blitzte nicht eine reizende kleine Instrumental-Schilderung („Glühwürmchen“) mitten in den salbungsvollen Singsang, man geriethe in Gefahr, einzunicken. Ritter Walther tritt unter Harfen-Arpeggien bei Sachs ein, dieser fordert ihn auf, seinen Traum zu erzählen. Waltherʼs Lied: „Morgenlich leuchtend“, beginnt mit einer zarten Melodie, die zum Glücke  nicht schon mit dem dritten Tacte sich in den Ocean der „Unendlichkeit“ verliert und sogar eine recht ruhige, einfache Begleitung hat. Die Melodie macht einen günstigen Eindruck, was der Componist nur zu gut weiß, denn er kann davon nicht mehr fortkommen. Die vielen Strophen und späteren Wiederholungen des Liedes schaden ohne Frage. Während Walther singt, schreibt Sachs das Gedicht auf. Beckmesser, der später eintritt, will das Blatt stehlen, Sachs schenkt es ihm und erlaubt dem Ueberglücklichen, es beim Preissingen am Johannesfeste ohneweiters als sein eigenes vorzutragen. Die Unterredung zwischen Sachs und Beckmesser (der jetzt in seiner Freude ebenso barbarisch und unnatürlich singt, wie früher im Zorne) ist abermals eine starke Geduldprobe für den Hörer. Zum Glück kommt endlich Eva in vollem Festschmucke, läßt sich vom Sachs den Schuh abziehen und ausdehnen, als plötzlich auch Walther im rothseidenen Wamms hereintritt. Es versteht sich beinahe von selbst, daß die Beiden (wie „Senta“ und der „Holländer“) einander mehrere Minuten lang „wie festgebannt“ in sprachlosem Entzücken gegenüberstehen müssen. Walther singt abermals eine Strophe seiner „Morgentraumdeut-Weise“, die Sachs nun feierlich unter Beiziehung des Lehrbuben und der Magd auf diesen Namen tauft. Wir würden auf diese etwas kindische Feierlichkeit gern verzichten, wenn sich nicht daraus etwas höchst Ueberraschendes und Erfreuliches entwickeln würde. Nämlich nichts weniger als ein sehr wohlingendes, schön abgerundetes Vocal- Quintett, dessen melodiöse Oberstimme zuerst Eva allein intonirt. Von 6 Uhr bis halb 11 Uhr hatte das Publicum nichts gehört als declamatorischen Einzelgesang über dem Gewoge der „unendlichen Melodie“ oder lärmenden Chortumult. Nun kommt ganz unerwartet dieses gesangvolle Quintet, in welchem überdies Fräulein Mallinger zum erstenmale Gelegenheit erhält, einigermaßen als Sängerin hervorzutreten, und das Publicum jubelt im Anhören dieses kurzen Ensemblesatzes, welcher in irgend einer anderen Oper vielleicht keine ungewöhnliche Aufmerksamkeit erregt hätte. Das ist eines der Geheimnisse unseres modernen Meistersingers. Die Scene verwandelt sich in einen freien Wiesenplatz vor den Thoren Nürnbergs. Es ist Johannesfest, die verschiedenen Zünfte ziehen in festlicher Kleidung, mit Musik und Fahnen auf; die Schuster, die Schneider, die Bäcker singen ihre Handwerkslieder, deren poetische und musikalische Derbheit man sich hier gern gefallen läßt. Ein kleiner Walzer, von einfachster Melodie, aber köstlicher Instrumentirung, belebt die Scene. Trompetengeschmetter auf der Bühne verkündigt das Herannahen der Meistersingerzunft. Die Scene bietet ein so prachtvolles, rechtbewegtes und historisch treues Bild, daß das Auge mehr beschäftigt ist als das Ohr. Man horcht deßhalb nicht so genau auf die allzu gedehnte, salbungsvolle Anrede Hanns Sachsens. Beckmesser ist der erste Sänger, der um den Preis zu kämpfen hat; er beginnt sich mit den fremden Federn Waltherʼs zu schmücken. Aber verwirrt und furchtsam, wie er ist, vergißt er den Text und verdreht jeden Satz zu Unsinn, so daß er unter Spott und Gelächter abtreten muß. Hanns Sachs erklärt, daß das Gedicht ursprünglich vortrefflich sei und nur durch die arge Verstümmelung so sehr mißfallen konnte. Auf seine Aufforderung singt nun Walther selbst das Lied, das mit Jubel aufgenommen wird. Wir verstehen allerdings nicht recht, wie dieselben Meistersinger, welche Tags zuvor einen ganz ähnlichen Gesang Waltherʼs als „eitel Ohrgeschinder“ verhöhnten, nun von seiner Poesie plötzlich so hingerissen sein können, daß sie ihm den Preis und damit Evaʼs Hand votiren. Das wird uns Richard Wagner vielleicht ein andermal erklären, für heute sind wir froh, daß das liebende Paar vereinigt und die Oper mit einer malerischen Schlußgruppe zu Ende ist.