In Herrn Alfred Grünfeld lernten wir einen sehr bedeutenden jungen Virtuosen kennen, einen Pianisten von schönem Anschlag, glänzender Bravour und ausdauernder Kraft. Im Octavenspiel erinnert er an Dreyschock. Sein Programm hätte interessanter zusammengestellt sein können, doch brachte es eine gelungene Novität in dem Duo für Clavier und Cello von Joseph Derffel . Wir sehen dem nächsten Concerte Grünfeld’s mit nicht gewöhnlichen Erwartungen entgegen.

Anton Rubinstein mag nach Wien kommen, wann und so oft es ihm beliebt, ein gedrängt voller Saal ist ihm sicher. Auch am Dienstag Abends sah er sich hierin nicht getäuscht. Gespannt und in angenehmer Erregung eilen wir jederzeit in Rubinstein’s Concerte, jeder Vortrag des berühmten Virtuosen interessirt uns lebhaft durch die erstaunliche Bravour seines Spieles und durch die bedeutende, kraftstrotzende Persönlichkeit des Spielers. Aber ganz gleichgiltig bleibt es doch selbst bei Rubinstein nicht, was er vorträgt; das empfanden wir in seiner letzten Production. Selten hat er in einem so langen Concerte uns relativ so wenig Freude gemacht. Ein neues Clavierconcert in Es — er spielte nur eigene Compositionen — machte den Anfang. Die virtuose Technik feiert darin wahre Orgien, die Anforderungen an Schnelligkeit, an Bravour und Ausdauer scheinen die Grenzen des Möglichen zu erreichen in diesen vollgriffigen Accorden im rasendsten Tempo, diesen stürmischen Octavengängen, diesen blitzartigen (selbst von Rubinstein manchmal fehlgegriffenen) Sprüngen. Ob man aber das Stück von irgend einem anderen guten Pianisten mit Vergnügen hören würde? Es ist gar so wenig Seele darin, und so viel Tumult. Der musikalische Gehalt dieser Composition wiegt gering, sie steht  an Reichthum und Originalität der Gedanken weit zurück hinter früheren Concerten Rubinstein’s. Hören wir das Es-dur-Concert von Rubinstein selbst, so staunen wir, wie Jemand das Alles mit nur zehn Fingern spielen könne — sehen wir es in Noten, Schwarz auf Weiß, so fragen wir, wie er manche Seite auch des Aufschreibens werth erachten konnte. Ein Clavierconcert darf der Virtuosität des Spielers vollste Entfaltung gönnen, ja es soll zugleich literarisch ein monumentales Zeugniß für die jeweilige Höhe der Claviertechnik bilden. Allein wenn es nur eine höchstpersönliche Leistung repräsentirt, dann läuft es Gefahr, mit dieser glänzenden Persönlichkeit zugleich zu Grabe zu gehen. Immerhin wirkte diese im Ganzen unerquickliche Composition durch das colossale Clavierspiel des Componisten. Dieser Reiz fiel hinweg bei der folgenden Nummer, einer neuen Orchester-Composition Rubinstein’s, welche er „Dramatische Symphonie“ betitelt. An was für einen dramatischen Vorgang Rubinstein  gedacht haben mag bei dieser unabsehbar langen und unbeschreiblich gewaltsamen Symphonie, das wird wol Niemand auch nur annähernd errathen. Ein Programm als Orientirungsplan, ja selbst eine einfache Aufschrift als Ariadne faden wäre erwünscht gewesen. Verschiedene nationale Anklänge, zumeist ein Scherzo, lassen auf russische Begebenheiten schließen; vielleicht ist es die Geschichte des russischen Reiches von seinen Anfängen bis auf die neueste Zeit, was uns hier orchestermäßig erzählt wird. Wenigstens ist noch in keiner Symphonie so weites Steppengebiet durchmessen, so wildes Volk aufgewiegelt, so viel Blut vergossen worden. Wir sehen die hohen Gestalten russischer Helden und Herrscher vorübersprengen, daneben kauern aber schmutzige Gesellen, die Branntwein trinken und Unschlitt essen. Wir hören das chromatische Geheul der Wölfe im Ural, dazwischen das Geläute der Trauerglocken vom Kreml und den melancholischen Gesang des kaukasischen Hirten — ohne eine Ahnung, wie das Alles zusammenhängt. Mit Ausnahme des verhältnißmäßig ruhigen, maßvolleren Adagios macht die ganze Symphonie  den Eindruck eines erbitterten Kampfes, in welchem Hunderte von Effecten sich gegenseitig aufreiben. Wer in diesem Kampf schließlich, um Gnade bittend, unterliegt, ist der Zuhörer. In der maßlosen Ausdehnung der Sätze, der pathetischen Ueberspannung des Ausdruckes, in dem eigensinnigen Wiederholen und Ausspinnen kleiner Motive u. dgl. ist die Nachahmung Beethoven’s augenscheinlich. Auf geistreiche, effectvolle Einzelheiten stoßen wir in jedem Satze: das Ganze ist und bleibt monströs. Wir können hier nur den ersten allgemeinen Eindruck wiedergeben, aufrichtig und unmaßgeblich, gestehen aber zugleich, daß wir uns nach einer zweiten Aufführung nicht allzu stark sehnen. Das Publicum theilte offenbar diese Empfindung, denn auf allen Gesichtern glänzte eine wahre Erlösungsfreude, als Rubinstein nach überstandener „Dramatischer Symphonie“ sich ans Piano setzte, um eine Reihe kleinerer Solostücke zu spielen. Es waren durchaus gefällige, elegante Kleinigkeiten, nicht eben hervorragend, aber anziehend, durch reizende Clavier-Effecte. Am vortheilhaftesten hob sich die „Barcarole“ heraus, sodann ein kurzes „Menuett“ und eine „Serenade“ — Alles mit einer Schönheit und Schattirung des Anschlages, mit einer Zartheit und Kühnheit gespielt, wie sie nur bei Rubinstein zu finden. Die Schlußnummer goß wieder ein kaltes Sturzbad über die kaum erst erwärmten Gemüther: „Variationen über ein amerikanisches Volkslied.“ Dieses Volkslied ist das plumpe, gemüthlose Yankee- doodle, der singende „Onkel Sam“, Rubinstein’s Variationen- Cyklus ein verblüffendes Hör- und Schaustück im amerikanischen Concertgeschmack. Hier sinkt die Schaustellung der waghalsigsten Virtuosität zum Akrobatenthum herab, und Rubinstein  reicht seinem amerikanischen Vorreiter Leopold v. Meyer die Hand. Wir können den Eindruck des ersten Rubinstein’schen Concerts nicht unmittelbarer wiedergeben, als durch die Versicherung, daß wir uns mehr als je auf das zweite freuen, in welchem derselbe Virtuose ein anderes Programm spielen wird.