Ed. H. Christine Nilsson hat Wien verlassen, nachdem sie binnen wenigen Abenden sich fest und redlich in Aller Herzen eingesungen. Wir geben nicht allzu viel auf das blumen- und lorbeerbelastete Beifallsspectakel einer „Benefice-Vorstellung“ — dergleichen läßt sich machen, und Lorbeerkränze sind auch für unwürdige Häupter zu kaufen — aber ein durch lange Theaterpraxis geschärfter Sinn unterscheidet leicht den gefühlten Enthusiasmus vom arrangirten und weiß recht gut, was sich nicht machen läßt. Ein Herzenszug von Dankbarkeit und Liebe klang durch die Rufe, duftete aus den Blumen, mit welchen die Wiener Abschied nahmen von der schwedischen Sängerin. Man war sich deutlich bewußt, daß die Nilsson einen tieferen und edleren Eindruck hinterlasse, als den eines oberflächlichen Amusements, einen Eindruck, der dem Einzelnen eine Bereicherung für das Leben der Allgemeinheit, eine Veredlung des Geschmackes bedeute. Wie selten begegnen uns solche reine, adelige Naturen, von denen wir sagen müssen, daß sie allenfalls in Einzelheiten zu überbieten, im Ganzen aber nicht zu übertreffen, nicht nachzumachen sind. Unsere Berichte haben etwas ausführlicher bei dem Spiele der Nilsson verweilt, pflegt doch das allgemeine Interesse zuerst zu fragen: Wie hat ein fremder Künstler diese Rolle, wie jene aufgefaßt und in den Hauptmomenten ausgeführt? Trotzdem ist die charakterisirende Kunst, mit welcher sie die verschiedenen Rollen trennt, uns nicht so wesentlich und werthvoll wie das Gemeinsame derselben; dramatisch: die Grazie und seelenvolle Bescheidenheit des Spiels, musikalisch: die vollendete Schönheit des Gesanges. Mag sie Gretchen oder Ophelia  sein, bewegt von Freude oder von Leid, stets ist es ein wundervolles Singen, das von ihren Lippen strömt. Das feinste Gehör, wie wir es ja auch bei den schwedischen Quartettsängerinnen bewundert, hat sie als Pathengeschenk ihrer Heimat mitbekommen. Jenny Lind klagte manchmal, daß deutsche Sängerinnen so viel mit dem Herzen und dem Kopfe singen und so wenig mit dem Ohr. Die Intonation der Nilsson ist immer so entzückend rein, daß wir eine gute Violinspielerin in ihr vermuthen würden, wenn wir nicht zufällig wüßten, daß sie es wirklich ist. Wie ihrem Tonansatz, so lauschen wir auch immer ihrer Aussprache, im Französischen wie im Italienischen ein Muster von Correctheit und Deutlichkeit. Ihr musikalischer Schönheitssinn bewahrt sie vor dem sinn- und geschmacklosen Beben der Stimme, vor dem Verrücken der Tactverhältnisse, vor dem krampfhaften Hinaufschrauben oder Herausstechen einzelner Töne und ähnlicher Contrebande, welche selbst berühmte Sängerinnen als angeblich „dramatisch“ ihrem Vortrag einschmuggeln. Diesen rein künstlerischen, unaffectirten Gesang der Nilsson in seinem vollen Werth so rückhaltlos gewürdigt zu haben, gereicht unserm ein wenig an materielle Effecte gewöhnten Publicum zum Verdienste. Als lebendiges Beispiel für alle singenden Menschenkinder, die überhaupt hörend zu lernen verstehen, ist die Nilsson  unschätzbar. Ein Narr macht Hunderte verrückt, aber Ein Weiser erhält auch Hunderte bei Verstand. Und diese Eine große Eigenschaft hat Christine Nilsson mit Adelina Patti gemein: Beide sind wahre Conservatorien, sind Erhalter und Fortpflanzer des schönen Gesanges. Mit Parallelen zwischen der Patti und der Nilsson verschonen wir den Leser; die Vergleiche mit Sonne und Mond, mit Süd und Nord, mit Rose und Lilie kann der Genügsame so leicht sich selber machen und noch weiter ausspinnen bis auf Champagner und Bordeaux, Strauß und Lanner u. s. f. Jede von ihnen wirkt eigenthümlich und von der Andern so verschieden, wie ihre ganze Persönlichkeit, ihr Blick, ihr Ton verschieden ist, aber Eines sind sie Beide: Königinnen des Gesanges. Durch Pracht und Mannichfalt der Farben und das Brillantfeuerwerk ihrer Bravour ist die Patti im Vortheil — im holden Ausdruck inniger Empfindungen die Nilsson. Dabei denke man sich Letztere ja nicht als die Sängerin des blassen Mondlichts und der zerfließenden Sentimentalität. Ihre Gestalten haben im Gegentheil eine sehr bestimmte Zeichnung,  ihr musikalischer Vortrag fein und scharf gezogene Contouren. Nur erscheint Alles eigenthümlich hell und klar, wie das reine, durch kein Prisma gebrochene Licht. Sie hat vielleicht nicht die energische Persönlichkeit für eine durchaus heroisch angelegte Rolle, aber bedeutende Kraft in einzelnen Momenten; da sehen wir Blicke und Armbewegungen von wahrhaft niederzwingender Gewalt. Geistige Ueberlegenheit und scharfer Kunstverstand sprechen aus jeder ihrer Rollen. Jenes eigenthümliche, ungebrochen helle Licht, das, gleichmäßig über ihrer Gestalt ruhend, den Zauber und die Gefahr derselben bildet, fließt nicht aus einem Mangel ihrer Kunst, sondern aus der Individualität ihrer Stimme und ihrer Erscheinung. Zu ausgeprägt und vollendet erscheint die Nilsson in den ihr ganz homogenen Rollen (Ophelia, Gretchen), um eine sehr vielseitige Darstellerin sein zu können. Von Sängern und Sängerinnen ist eine Vielseitigkeit und Verwandlungskunst, wie sie großen Schauspielern eigen, überhaupt nicht gefordert und innerhalb der so viel enger gezogenen Grenzen des Gesanges kaum erreichbar. Wenn ein Schröder , Ludwig Devrient , Seydelmann , La Roche abwechselnd tragische und derbkomische Rollen gleich ausgezeichnet spielten, so hat die Oper große Charakteristiker von gleicher Vielseitigkeit höchstens ausnahmsweise und annähernd erlebt. Bei Opernsängern bleibt in allen Rollen doch die eigene Persönlichkeit weit mehr vorwaltend. Bei Frau Nilsson ist sie das, wie wir gesehen, ganz entschieden. Dabei bleibt es erfreulich, ja oft erstaunlich, wie sie jedem darzustellenden Charakter in seine innersten Motive nachzugehen weiß, sich von jedem Zuge Rechenschaft legt und Fremdartiges nur innerhalb der Grenzen des Richtigen sich assimilirt. Zu solchem ihr Fremdartigen gehört Mignon . Blond, kräftig und groß gewachsen hat Goethe seine Mignon  sich nicht gedacht, und wir denken sie uns auch nicht so. Allein viel mehr noch als bei Gounod’s Gretchen müssen wir bei der Mignon des Ambroise Thomas von der Goethe’schen Urgestalt absehen. Nur im ersten Act der Oper trägt Mignon wirklich die Züge des Goethe’schen Originals. Die Nilsson konnte uns zwar unser Bild von Mignon nicht verkörpern, sie setzte aber bald ein anderes, eigenes an dessen  Stelle, an das wir glauben mußten. „Eigen, eigen — aber schön!“ wie Rafael in Oehlenschläger’s Drama von der Madonna des Correggio sagt. Die Mignon der Nilsson hat unter den Zigeunern den Adel ihrer Geburt, die edlen Formen ihrer ersten Erziehung nicht eingebüßt, ja sie hat (wie ihr Lied „Kennst du das Land“ und die Gebetscene im dritten Acte motiviren) Erinnerungen an ihre schöne Kindheit bewahrt. Der ungeberdige wilde Trotz Mignon’s in der ersten Scene wird bei der Nilsson zu einer fast stolzen Opposition; aufrechten Hauptes, furchtlos sogar den ängstlich abwehrenden Lothario beschwichtigend, stellt sie sich dem rohen Principal gegenüber, als wollte sie sagen: Du kannst mich tödten, aber ich tanze nicht! Ueberaus einfach und schön sang sie den ganzen ersten Act. Im zweiten umgab sie die aus so disparaten Elementen zusammengesetzte „Styrienne“ mit einem Schimmer von Grazie, welcher das Ganze zugleich erklärte und verklärte. Die colorirten Stellen, insbesondere die absteigenden Scalen, perlten so unvergleichlich, daß wir, wie bei der Schmuck-Arie Gretchens, fast bedauerten, ihre Gesangs-Virtuosität nicht häufiger zu vernehmen. Aber die Nilsson singt keine Verzierung, die der Componist nicht hingeschrieben, und selbst die vorgezeichneten so bescheiden als möglich. Für die Eifersucht gegen Philinen (im zweiten Act) fand Frau Nilsson den überzeugendsten Ausdruck und belebte die Scene durch einige ihr allein angehörige sehr glückliche Details. Der dritte Act, in Handlung und Musik ein kläglicher Abfall nach den beiden ersten, wurde von Frau Nilsson mit dem „tragischen Ausgange“ gespielt. Der einzige Sonnenblick, der tröstlich in das Lamento dieses dritten Actes fällt, das schließliche Erscheinen Philinens mit Friedrich und Laërtes und der fröhliche Chor der Landleute, ist damit ohne Erbarmen gelöscht. Dieser ursprünglich aus Furcht vor den goethefesten Deutschen  nachcomponirte Schluß mit Mignon’s Tod oder Ohnmacht (man weiß es nicht recht) wurde von den allzeit pathetischen Italienern mit Freuden adoptirt und hat seither den versöhnenden Originalschluß der Opéra comique fast überall verdrängt. Der neue „tragische“ Abschluß wird hoffentlich bei uns nicht beibehalten werden, er ist nur langweiliger und  geistloser als der ursprüngliche „gute Ausgang“. Die Nilsson sang diesen dritten Act wie ein Engel; aber gegen die Dummheit singen Engel selbst vergebens.