Ed. H. Es geschah in Hellmesberger’s letzter Quartett- Soirée, daß während des Schubert’schen Es-dur-Trios unbemerkt Liszt in den Saal trat. Bescheidentlich hielt er sich bis zum Schlusse des Stückes im Hintergrund, um dann, die Reihen der Zuhörer entlang, seinen Sitz im „Cercle“ aufzusuchen. Die allgemeine Aufmerksamkeit, die schon während des Schubert’schen Finales stark ins Schwanken gerathen war, warf sich nun ausschließlich und in so gehobener Stimmung auf den berühmten Ankömmling, daß die ganze Versammlung wie auf Ein Zeichen zu applaudiren begann und so lange damit fortfuhr, bis Liszt vortrat und sich dankend verbeugte. Es war ein reizender, unvergeßlicher Moment. Wir kennen keinen zweiten Fall, daß ein Künstler, der weder als Componist noch als Mitwirkender, sondern als einfacher Zuhörer einen Concertsaal betritt, vom ganzen Publicum laut und einhellig begrüßt worden wäre. Wenn heute Bismarck und Gambetta, Richard Wagner und Verdi, die jüngste, schönste Primadonna und der älteste Virtuose im Concert oder Theater erscheinen würden, sie dürften sich keiner solchen Scene rühmen. Niemand in ganz Europa, als gerade Liszt. Das in der Mehrzahl der Zuhörer instinctiv aufblitzende Gefühl, Liszt zu begrüßen, setzte sich wie an einer elektrischen Kette fort, bis es fast gleichzeitig im ganzen Saale zum dröhnenden Ausbruche kam. Ein gemüthvoller, liebenswürdiger Zug, der wahrlich unser Publicum ziert, wie er den Gefeierten ehrt. Diese allgemeine, nicht blos dem Künstler, sondern ebensosehr dem Menschen geltende Sympathie kommt auch überall sonst zum Vorscheine, wo Liszt  intervenirt. Welcher Zauber umgibt noch immer den bejahrten Mann! Dirigirt er selbst eine seiner Compositionen, so schweigen nicht blos die bekannten Mißlaute der Opposition — wie sich das ja bei einem wohlerzogenen Publicum versteht — nein, das Opponiren selbst, das innere Widerstreben so mancher Zuhörer gegen Liszt’s Schöpfungen schweigt besänftigt, wenn das von Geist und Wohlwollen leuchtende Antlitz des alten Feuerkopfes sie anblickt und Liszt’s Musik gleichsam durch seinen eigenen Mund zu uns spricht. Die gestrige Aufführung der Graner Festmesse im großen Musikvereinssaale lieferte den jüngsten Beleg für jene auffallende Erscheinung. Die Festmesse, jedenfalls Liszt’s größte Arbeit, wurde in Wien bekanntlich im März 1858 zuerst gegeben. Daß seit einundzwanzig Jahren keine unserer weltlichen oder geistlichen Musik-Autoritäten an eine Wiederholung dieses Werkes gedacht hat, zeigt, wie gering in Wien das Bedürfniß danach war. Auch heute mochte die hinreichende Betheiligung des Publicums zweifelhaft sein ohne das anlockende persönliche Erscheinen Liszt’s. Die Gesellschaft der Musikfreunde hatte sich dieses Talismans weislich versichert, der auch diesmal nicht versagte. Die „Graner Messe“ wurde gestern, wie mir vorkam, aufmerksamer verfolgt und wärmer aufgenommen, als vor 21 Jahren. Geschah dies, weil dieser Zeitverlauf uns musikalisch klüger oder weil er den berühmten Abbé  noch ehrwürdiger gemacht hat? Das Eine wie das Andere mag thätig gewesen sein, ein drittes Moment, die ungleich bessere Aufführung, nicht zu vergessen. Mir persönlich fällt das Bekenntniß schwer, daß ich von diesem Werke keinen anderen Eindruck empfing, als vor 20 Jahren, so redlich ich mich jetzt bemühte, Gefallen daran zu finden. Einige Dornen hat diese Composition wol seither verloren, aber es sind ihr keine Rosen nachgewachsen. Wir haben in diesen 20 Jahren musikalisch viel erlebt und viel erlitten — manches ungewöhnlich Formlose, Gewaltsame, Mißtönende übt heute nicht mehr die frühere aufreizende, ärgerlich provocirende Macht über uns. Die „Graner Messe“ hat uns nach 20 Jahren sanfter gefunden, aber nicht glücklicher gemacht. Von welcher ihrer zwei Seiten wir diese Kirchenmusik betrachten, von der kirchlichen oder der musikalischen, sie bietet uns wol Anregungen, aber Befriedigung nimmermehr. An der individuellen Frömmigkeit und Religiosität des Componisten zweifeln wir keinen Augenblick, vermögen aber für unser Theil nichts von dem verklärten Frieden und der Heilkraft des Gebets in einer Musik zu finden, die das ganze Wirrsal der menschlichen Leidenschaften aufstört, ein Drama irdischer Unrast und Zerrissenheit. Interessant durch zahlreiche geistvolle Züge, durch eindringende musikalische Exegese, imponirend durch Ernst und Größe ihrer Intentionen, merkwürdig endlich als die Schöpfung eines phänomenal organisirten, genialen Mannes, bleibt uns die „Graner Messe“ doch schließlich ein durchaus unerquickliches, ungesundes und raffinirtes Werk, in welchem das Ringen nach religiösem Ausdruck und der unüberwindliche Hang nach theatralischer Effecthascherei fortwährend um die Herrschaft kämpfen. Wie Mahomed’s Sarg, so schwebt Liszt’s Festmesse heimatlos zwischen Himmel und Erde. Die Aufführung der „Graner Messe“ bot einen merkwürdigen Anblick — das Sehen war ja dem Publicum in erster Linie wichtig. Auf einer erhöhten Dirigenten-Tribüne steht Liszt , in langem schwarzen Abbékleid, aus dessen oberen Knopflöchern ein langes schweres Büschel von Miniatur- Orden herabhängt, eine wahre Malaga-Traube von Ordenskreuzchen. Zahlreiche um das Pult gehängte und gelegte Blumen-Guirlanden und Lorbeerkränze bilden eine Art kleiner Bosquets, von dessen dunklem Grün sich das imposante weiße Haupt Liszt’s effectvoll abhebt. Liszt dirigirt, wenn man einige leicht andeutende Handbewegungen so nennen kann. „Der Dirigent soll Steuermann sein und nicht Ruderknecht,“ lautet ein bekannter Ausspruch Liszt’s. Wenn man glücklicherweise zwei so treffliche „Ruderknechte“ arbeitend zur Seite hat, wie die Herren Hellmesberger und Kremser , dann verschlägt es freilich wenig, daß der Steuermann zeitweilig die Hände in die Taschen steckt. Herr Kremser , der die ganze Aufführung sorgfältigst vorbereitet hatte, dirigirte mit dem Taktstock, Herr Hellmesberger desgleichen mit dem Violinbogen; über beiden schwebte, so ganz im Allgemeinen, als heiliger Geist Franz Liszt. Wenn er manchmal die Hand weit ausgestreckte über  Sänger und Musiker, da sah es mehr wie ein Segnen aus, als wie ein Dirigiren. Alles aber, er mag thun was immer, kleidet ihn vornehm und bedeutsam und übt den bekannten, halbhundertjährigen Zauber auf Jung und Alt. Auch auf die Solosänger blieb dieser Zauber nicht ohne Einfluß: Frau Caroline Gomperz-Bettelheim , Frau Bertha Kauser , die Herren Walter , Bignio und Rokitansky sangen ihre schwierigen Partien mit wahrhaft apostolischer Hingebung.