Ed. H. Die Besucher des ersten „Philharmonischen Concerts“ lasen zum erstenmale den Namen Anton Dvorak   und hörten zum erstenmale eine Composition dieses neuen Unbekannten: eine „Slavische Rhapsodie für Orchester“ (As- dur, Nr. 3). Berlin, Breslau, Pest waren mit der Aufführung dieser Composition vorangegangen; in den meisten größeren Musikstädten Deutschlands, in London sogar findet sie sich auf dem Novitäten-Programm für diese Saison. Der Componist hat also sehr schnell Carrière gemacht? Mit Einem Schlage, und doch sehr langsam. Bittere Jahre der Entbeehrung und fruchtloser Arbeit mußte er überstehen, Stöße von Compositionen aufthürmen, bis sich endlich das Glück ihm zuwendete, das Glück, gekannt und anerkannt zu sein. Dvorak ist 1841 in einem böhmischen Dorfe, bei Kralup an der Moldau geboren. Die Woche hindurch mußte der Knabe seinen Vater im Handwerk unterstützen, durfte aber dafür Sonntags in der Kirche und zum Tanz aufspielen. Der Drang nach gründlicherer Ausbildung in der Musik trieb den Achtzehnjährigen nach Prag, wo ihn der treffliche Director Pietsch in die Orgelschule aufnahm. Seinen Lebensunterhalt gewann Dvorak anfangs als Orchestermitglied des böhmischen Theaters, später als Organist an mehreren Kirchen Prags mit der glänzenden Besoldung von jährlich dreißig, dann sechzig, endlich hundertzwanzig Gulden. Unter fortwährenden Sorgen und Entbehrungen componirte Dvorak  mit ungebrochenem Feuereifer eine große Zahl von Chören, schuf Kammer- und Orchester-Compositionen, sogar zwei im Prager Landestheater zur Aufführung gebrachte czechische Opern, ohne daß seine drückenden Verhältnisse sich gebessert hätten. Da hatte Dvorak den glücklichen Einfall, sich an das Unterrichtsministerium in Wien um Ertheilung eines „Künstler-Stipendiums“ zu wenden. Es sind dies Staatsunterstützungen, welche alljährlich an „junge, mittellose, talentvolle Künstler“ zur Vertheilung kommen. Zum größten Theil und mit vollem Recht fallen sie den Malern und Bildhauern zu, deren letzte Ausbildung in der Regel eine kostspielige Studienreise erfordert. Das Gedeihen der heimischen Tondichtung können diese Subventionen unmöglich in gleichem Maße befördern, doch sind sie auch da nicht ohne lohnende Früchte geblieben. Freilich hält manches Talent nicht, was es anfangs zu versprechen schien. Es melden sich sogar eine Menge Talente, die nicht einmal etwas versprechen. Unter den Stipendiengesuchen, die alljährlich partiturenbeschwert beim Ministerium einlaufen, pflegen die meisten von Componisten herzurühren, welche von den drei gesetzlichen Erfordernissen — Jugend, Mittellosigkeit und Talent — nur die beiden ersten besitzen und auf das dritte verzichten. Da war es denn eine gar angenehme Ueberraschung, als eines Tages ein Prager Bittsteller, Anton Dvorak, Proben eines intensiven, wenngleich noch unausgegohrenen Compositions-Talentes einsendete. Wir erinnern uns namentlich einer Symphonie, in der es ziemlich wüst und ungenirt, aber dabei so talentvoll herging, daß Herbeck , damals Mitglied unserer Commission, sich dafür lebhaft interessirte. Dvorak erhielt seither alljährlich sein Künstler-Stipendium, das ihn vom drückendsten musikalischen Frohndienste befreite. Dabei schien es leider bleiben zu wollen. Obgleich eine solche vom Staate ausgehende materielle Unterstützung ohne Zweifel auch eine moralische in sich schließt, blieb Dvorak in seinem Vaterlande ohne Stellung und ohne Verleger. Erst als Brahms an Herbeck’s Stelle vom Minister Stremayr in die Commission berufen wurde, nahm die Anerkennung Dvorak’s auch die gewünschte praktische Wendung. Brahms, der jedes ernste Streben eines ausgesprochenen Talents mit Rath und That unterstützt — unbemerkt, schweigsam, wie es einst Schumann zu thun pflegte — verschaffte dem bis zur Schüchternheit bescheidenen Dvorak einen Verleger. In Simrock’s Verlag erschienen nun Dvorak’s „Slavische Tänze“ und „Klänge aus Mähren“. Den unbekannten Componisten zuerst öffentlich anerkannt zu haben, ist das Verdienst L. Ehlert’s, der die genannten Compositionen in der Berliner National-Zeitung mit liebevoller Beredtsamkeit pries. „Hier,“ sagt Ehlert, „ist endlich einmal wieder ein ganzes, und zwar ein ganz natürliches Talent. Ich halte die „Slavischen Tänze“ für ein Werk, das die Runde durch die Welt machen wird. Eine himmlische Natürlichkeit fluthet durch diese Musik, daher sie ganz populär ist. Keine Spur von Gemachten oder Ergrübeltem in ihr. Wir haben es hier mit vollendet künstlerischen Arbeiten zu thun, nicht mit einem Pasticcio, das aus nationalen Anklängen zufällig  zusammengetragen ist. Wie immer bei größer angelegten Talenten, hat der Humor in Dvorak’s Musik seinen Löwenantheil. Er schreibt so lustige und originelle Bässe, daß einem ordentlichen Musiker das Herz im Leibe lacht. Die Duette zu sehr hübschen mährischen Volksliedern sind ebenfalls von erquicklicher Frische.“ So günstig lautete die Stimme eines unserer hervorragendsten Kritiker, der noch nicht einmal die größeren Arbeiten Dvorak’s für Orchester und Kammermusik kannte. Hof-Capellmeister Taubert in Berlin hat kürzlich in einer der „Symphonie-Soiréen der königlichen Capelle“ die dritte Rhapsodie von Dvorak aufgeführt, was bei dem bekannten classisch-conservativen Charakter dieser Concerte schon eine ungewöhnliche Auszeichnung bedeutet. Unmittelbar darauf spielte gleichfalls in Berlin Joseph Joachim  Dvorak’s Streichsextett. So sind es durchaus deutsche Autoritäten, welche Dvorak aus seinem heimischen Dunkel hervorgezogen und als ein ungewöhnliches Talent begrüßt haben. Wir betonen diese Thatsache, weil sie den lächerlichen Argwohn widerlegt, es sei Dvorak ein von der national-czechischen Partei in Schwang gebrachtes Renommée. Seine Landsleute in Prag haben allerdings den Componisten czechischer Opern in ihrer Art protegirt, aber „bei all ihrem Protegiren hätt’ er können . . .“ (Siehe Heine’s Gedichte.) Von Prag aus ist für Dvorak wahrlich keine Propaganda gemacht worden, und wäre sie versucht worden — wie weit dringt denn in der Kunstwelt ein czechisches Plaidoyer? Die nationale Antipathie und politische Gegnerschaft, die sich in einigen Wiener Beurtheilungen der Dvorak’schen Rhapsodie  fühlbar macht, entbehrte hier der Berechtigung, selbst wenn in rein künstlerischen Fragen solche Gesichtspunkte statthaft wären. War im Publicum und in der Kritik eine Opposition gegen die künstlerische Herkunft des Dvorak’schen Werkes beabsichtigt, so hat sie thatsächlich nicht Prag getroffen, sondern — Berlin. Die Rhapsodie wurde achtungsvoll, aber nicht warm aufgenommen. Wir hatten eine lebhaftere Wirkung erwartet nach dem Eindrucke der Generalprobe. Hat doch das Werk in seinem frischen, lebendig fortströmenden Zug etwas Hinreißendes. In seiner Volksthümlichkeit und seinem sinnlichen Reiz, auch in der bequemen Breite seiner etwas zerfließenden, nicht stramm zusammengefaßten Form erinnert es an Schubert. Gleich der Anfang präludirt äußerst glücklich: ein zuerst von der Harfe allein gebrachtes, dann von den Holzbläsern höchst  klangvoll verstärktes Andante-Motiv, sinnend, nicht traurig, nur von leichter Wehmuth angehaucht. Wie dann dasselbe Motiv rhythmisch verkürzt als Allegro im Zweiviertel-Tact einsetzt, ist von überraschendem Effecte. Dann geht es in einem Wirbel von Vergnügtheit weiter. Wer die ersten vierzehn Seiten dieser Partitur schreiben konnte, muß ein ungewöhnliches, ein echtes und gesundes Talent genannt werden. Die Themen der „Slavischen Rhapsodie“ sind keine National-Melodien, sondern freie Erfindung des Componisten. Die Rhapsodie hat, wie schon ihr Name besagt, keine feste Sonaten- oder Ouvertüren-Form, sie ist einsätzig, aber mehrtheilig. Buntheit kann man ihr nicht vorwerfen; das ganze Stück langt mit zwei Motiven aus, die allerlei mit contrapunktischem Geiste ausgeführte Verwandlungen eingehen. Ein Fehler darf es hingegen heißen, daß der Componist nicht zu rechter Zeit zu schließen weiß, sondern nach mehreren Anläufen dazu plötzlich stehen bleibt oder wieder umkehrt. Trotz ihrer Länge wird die Rhapsodie auch nicht Einen Moment langweilig; schon der Reiz der Orchestrirung läßt dies nicht zu. Dabei gehören die Orchester-Effecte Dvorak’s keineswegs zu jenen künstlichen Blumen, die man beliebig auf einen Teppich aufnäht; es sind natürliche Blüthen oder richtiger ein natürliches Blühen und Leuchten aus dem musikalischen Kern heraus, und von diesem gar nicht wegzudenken. Aus Allem spricht ein ungewöhnlicher Sinn für echten Orchesterklang.