Ed. H. Am letzten Dienstag gab es zur selben Abendstunde zwei Concerte, das eine im Musikvereinssaale, das andere bei Bösendorfer. Beides Damenconcerte; hier die Sängerin Mary v. Preu (genannt da Ponte), dort die Pianistin Adele Margulies . Mir Beide gleich fremd, waren mir doch Beide gleich angelegentlich empfohlen. Was war zu thun? Zwei Wege führten aus dieser Collision von Concerten: entweder in keines von beiden gehen, um Niemanden zurückzusetzen (eine erprobte, aber nicht immer vor Gewissensbissen schützende Maßregel), oder jedes zur Hälfte anhören. Ich beschloß letzteren Weg, den der zweifachen Tugend, zu gehen, und befand mich Schlag halb Acht in dem Concert von Fräulein da Ponte. Das langsame Einströmen einer sehr distinguirten Gesellschaft verzögerte den Anfang um mehr als eine Viertelstunde, und mit einer mir ganz neuen Aufregung zog ich wiederholt meine Taschenuhr. Endlich fing man an. Das erste Stück war zum Unglück eine ziemlich umständliche und wenig ergötzliche Sonate für Clavier und Violine von E. Grieg . Man kennt die skandinavischen Manieren dieses geistreichen, aber monotonen Componisten, von dem wir übrigens schon Originelleres gehört. Die Sonate — ein in Seehundsfelle eingenähter Mendelssohn — wurde von einem jungen Mädchen, Fräulein Roboch , und einem nicht viel älteren Professor, Herrn Hellmesberger jun., ohne besondere Aufregung gespielt und ebenso angehört. Hierauf erschien die Concertgeberin, eine vornehme, hochgewachsene Gestalt von freundlich bescheidenem Benehmen. Sie wurde den Zuhörern offenbar schnell sympathisch und war es schon früher allen Jenen, welche um die ihr verbundenen glänzenden Namen und düsteren Schicksale wußten. Mit volltönender, umfangreicher Altstimme sang Fräulein da Ponte die bekannte Arie aus Rossi’s „Mitrane“. Daß ihre Stimme merklich zitterte, müssen wir wol einer großen Befangenheit der an die Oeffentlichkeit nicht gewöhnten jungen Dame zuschreiben. Lauter Beifall folgte ihrem Gesange. Gewiß wird sie, dadurch ermuthigt, die nächste Nummer ihres Programms ruhiger und freier vortragen, sie wird — mein Gott, halb neun Uhr vorbei. Es ist höchste Zeit aufzubrechen fürs zweite Concert. Ich löse den kaum  erst abgelegten Winterrock in der Garderobe wieder aus und eile von der Herrengasse zum Musikverein. Der Weg ist weder kurz noch geradling; in der Kärntnerstraße heißt es sich förmlich durchdrängen; man hält mich vielleicht für einen Arzt, der zum Patienten eilt. Beim Opernhause kommt mir ebenso eilig ein befreundeter Musikreferent entgegen, er macht die Doppelconcert-Tour umgekehrt. Noch ein zweiter und dritter stoßen auf diesem Kreuzwege zu uns, und rasch entspinnt sich ein kurzes Fragen und Antworten, ungefähr wie ein Osterspaziergange im „Faust“: „Warum denn dort hinaus?“ — „Wir geh’n hinaus aufs Jägerhaus!“ — „Wir aber wollen nach der Mühle wandern“ u. s. w. Kurz, die Einen eilen verspätet zu Bösendorfer, die Anderen in den Musikverein. Irgend ein „überlustiger Gesell“ (juckt ihn zum drittenmal das Trommelfell?) gedenkt nach den beiden Concerten noch den letzten Act der Oper zu hören. Endlich bin ich an Ort und Stelle. Schnell wieder den Winterrock in die Garderobe und hinauf die Treppe zum kleinen Musikvereinssaal. Soeben hat die Sängerin Fräulein Alt ihre letzte Arie beendet, man erblickt von ihr nur noch den Saum ihrer Schleppe. Doch kann ich, ganz rückwärts im Saale stehend, gerade noch das letzte Stück, Rubinstein’s „Tarantella“, von Fräulein Margulies spielen hören. Wie schade! Fräulein Margulies soll zuvor in Chopin’s B-moll-Sonate eine der häkelichsten Aufgaben bewunderungswürdig gelöst und mit ihren behenden, lockeren Fingern das sturmwindartige Finale prestissimo und doch in jeder Note deutlich herausgebracht haben. Die junge Pianistin machte mir in dem Wenigen, was ich von ihr gehört, den Eindruck eines entschiedenen musikalischen Talentes. Anschlag, Rhythmik, Vortrag der Gesangstellen, Bravour — Alles wirkt echt und eigenthümlich zu diesem Eindruck zusammen. Mag immerhin das Schlußspectakel der Rubinstein’schen „Tarantella“ — ein wahrer Faustkampf — die Muskelkraft der jungen Künstlerin überstiegen haben, sie ist darum nicht weniger Künstlerin. Das Concert im Musikvereinssaal war zu früh aus, jenes in der Herrengasse  hatte zu spät begonnen. Die besten Stücke von beiden verschlang der verwünschte Weg. Sollte vielleicht unser Concertsegen künftig noch mehr anschwellen und etwa vier bis fünf Productionen am selben Abend bescheeren, so würden in Wien neue, combinirte Localitäten kaum zu entbehren sein. Am besten eine Art Musik-Arsenal oder Concert-Kaserne mit einer Reihe von Sälen, neben einander wie die Verhandlungszimmer im Pariser Justizpalaste, so  daß man in den Zwischenpausen eines Concerts gleich ins zweite, dritte und so fort gelangen kann. Die Musikreferenten des zwanzigsten Jahrhunderts werden darin bequem umherschwärmen, und wenn sie in der „Salle des Pas perdus“ zusammentreffen, werden sie sich vielleicht die Sage von der wilden Referentenjagd zwischen Herrengasse und Kärntnerring erzählen.