Ed. H. „ Des Teufels Lustschloß . Eine natürliche Zauber-Oper in drei Aufzügen von Kotzebue. Die Musik ist von Franz Schubert m. p., Schüler des Herrn Salieri , k. k. Hof-Capellmeisters in Wien.“ Also lautet das Titelblatt von Schubert’s eigenhändig geschriebener Opernpartitur, welche gegenwärtig im Besitze einer unserer ersten Musikfreundinnen, der Gräfin Anna v. Amadei , sich befindet. Der berühmte alte Hof-Capellmeister, bei dem auch Beethoven im Vorübergehen studirt hatte, ohne etwas zu lernen, war ebenso kurze Zeit Franz Schubert’s Lehrer in der Composition. Salieri, welchem Unverstand und Verleumdung vielfaches Unrecht gethan („Ist es wahr, daß Sie den Mozart vergiftet haben?“ fragte ihn ganz naiv Rossini), verdient wenigstens die Anerkennung, daß er sich junger Talente eifrig und uneigennützig annahm. Freilich war er schon hochbejahrt, als Schubert seine Unterweisung genoß, überdies als echter Italiener gar nicht gemacht, die Eigenart von Schubert’s Talent zu verstehen oder gar zu lenken. Es zeugt von liebenswürdiger Bescheidenheit, dieses „Schüler des Herrn Salieri“ auf dem Titelblatte von Schubert’s Oper. Sie ist im Jahre 1814 componirt, also in Schubert’s siebzehntem Lebensjahre. Unsere Komische Oper am Schottenring trug sich einmal mit dem Vorhaben, dieses noch nie und nirgends aufgeführte Werk: „Des Teufels Lustschloß“, zu geben. Der Plan scheint an dem albernen Textbuch Kotzebue’s gescheitert zu sein, das in der That die allerunangenehmste Art von Komik handhabt; diejenige, die von Angst und Grausen nicht zu trennen ist. Der Ritter Oswald, seine Braut und sein Diener erleben in dem verwunschenen Schloß die entsetzlichsten Geister-Erscheinungen; sie werden von Vermummten durch alle erdenklichen Qualen und Gefahren geschleppt, schließlich sogar aufs Blutgerüst! Als sie auf Geheiß des Scharfrichters bereits  das Haupt auf den Block gelegt und für immer Abschied genommen haben, erscheint der Eigenthümer des Schlosses und erklärt den durch dritthalb Acte zu Tode Geängstigten, daß Alles nur ein von ihm vorbereiteter, durch Maschinerien und verkleidete Diener ausgeführter Spaß gewesen sei. Gerührt bedanken sich die also Aufgeklärten bei dem schalkhaften Schloßherrn, statt ihn lieber durchzuprügeln. Ein heutiges Theater-Publicum wird es kaum unterhaltend finden, den ganzen Abend hindurch Gespenster, Scharfrichter und dergleichen zu sehen, um ganz am Schluß sich sagen zu lassen, daß seine Angst eine Dummheit war. Nun kann man einer fertigen Opernmusik nicht den Text wie einen schlechten Rock ausziehen und ihr einen neuen machen. Unser witziger Grandjean hat, wie wir hören, eine Umarbeitung des Kotzebue’schen Librettos vorgenommen und der willkürlichen Fopperei durch Maschinen und dergleichen den Traum substituirt, also jedenfalls ein natürlicheres und poetischeres Motiv. Ob damit viel für die Bühnenwirkung des Stückes gewonnen ist, können wir nicht wissen. In Schubert’s Partitur ist uns neben manchem Veralteten und Unbedeutenden doch auch so viel Erfreuliches aufgestoßen, so echt Schubert’sche Melodienfrische und Charakteristik, daß der Versuch einer Aufführung uns nicht allzu gewagt erschiene. Unsere Bühnen würden mit des „Teufels Lustschloß“ jedenfalls nicht mehr Mühe säen und nicht mehr Enttäuschung ernten, als mit mancher ihrer Novitäten. Nur noch einige Worte über die Ouvertüre, mit der uns Director Kremser im jüngsten Gesellschafts-Concert bekannt gemacht hat. Es geht ein fast ungestümer dramatischer Zug durch dieses Orchesterstück. Man fragt sich, woher der junge Componist diese schauerlich romantischen Klänge genommen zu einer Zeit, da noch kein Spohr’scher „Faust“, kein „Freischütz“ existirte. Diese einschneidenden Dissonanzen, mit denen die Ouvertüre so keck einsetzt, diese wiederholten grell aufblitzenden Höllenlichter und Teufelsfratzen, dieser leise con sordini erklingende mysteriöse Zwischensatz (fast eine Vorahnung der „Euryanthe“-Ouvertüre), hierauf die überraschende Verwendung der drei Posaunen — das Alles ist  wol von der Teufelsküche der neuesten Opernmusik überboten, bleibt aber doch erstaunlich für den 17jährigen „Schüler des Herrn Hof-Capellmeisters Salieri“. — Es folgte eine größere cyklische Composition von Herbeck : „Lied und Reigen“, die letzte, die er noch selbst dirigirt hat. Ein Meister im klangvollen Chorsatz und effectvoller Orchestrirung, hat Herbeck auch diese musikalische Bilderreihe mit schönen und interessanten Zügen ausgestattet. Als Ganzes entbehrt sie trotzdem der überzeugenden Kraft. Es fehlt dem Cyklus die Einheit, welche uns dessen einzelne Stücke als etwas nothwendig Zusammengehöriges, organisch sich Entwickelndes empfinden ließe. Die meisten dieser aneinandergereihten Contraste und Effecte erscheinen uns gesucht und aus einem auffälligen Streben nach dem „Poetischen“ hervorgegangen. Die Absichtlichkeit schlägt namentlich vor in der „Traurigen Kirmeß“, welche den sentimentalen Humor Sterne’s oder der Shakspeare ’schen Narren anstrebt. Man vergleiche damit den „Armen Peter“ von Schumann, der eine ähnliche gemischte Empfindung so wahr und einfach wiedergibt. Auch der ernsthafte Abschluß des Ganzen, das langsame Verklingen mit den zwei Strophen des Nachtwächters, den Herbeck zuerst in die Mitte, dann in den Hintergrund des Saales postirt, ist mehr theatralisch als musikalisch gedacht. Im Concertsaal will die beabsichtigte Wirkung dieses neuen Effectes sich nicht einstellen; das Stück klingt matt und unbefriedigend aus, fast wie eine getäuschte Erwartung. Die schwierigen Chöre in „Lied und Reigen“ waren sehr sorgfältig studirt und vom „Singverein“ mit feiner Schattirung vorgetragen. Ueberaus schön sang Herr Walter die Arie des Pylades aus Gluck’s „Iphigenia“. Aber wenn es der griechische Pylades selbst gewesen wäre, mit dem leibhaftigen Orestes zur Seite, die Arie hätte bei der drohenden Länge dieses Concertes um keinen Preis wiederholt werden dürfen. Es leerten sich schon einige Bänke, und noch stand Brahms’ Clavierconcert und das ganze „Christus“-Fragment von Mendelssohn bevor! Frau Toni Raab , welche das Brahms’sche Concert vortrug, haben wir bei früheren Gelegenheiten weit besser spielen  gehört. Offenbar litt diese virtuose Pianistin (wie wir Alle) unter der im Saale herrschenden bitteren Kälte und hatte überdies mit dem schrillen, spitzigen Ton eines ganz ungenügenden Flügels zu kämpfen. Auf das Brahms’sche Concert, das um halb 3 Uhr endete, folgte, wie gesagt, Mendelssohn’s unvollendetes Oratorien-Fragment „Christus“. Mit vielen Anderen hatte ich mich auf diese seit Jahren nicht gehörte prächtige Tondichtung gefreut, und trotzdem verließ ich mit vielen Anderen früher den Saal, unfähig, noch mehr Musik auf Einem Fleck aufzunehmen. Eine so lange Concertdauer macht Spieler wie Zuhörer zerstreut, müde, übellaunig und opfert regelmäßig die Schlußnummer des Programms, welche unglücklicherweise die werthvollste zu sein pflegt.