Ed. H. Der berühmte Componist der Oper „Zampa“, Ferdinand Herold , hat als Jüngling eine abenteuerliche Reise nach Wien unternommen und dieselbe, sowie seinen dreiwöchentlichen Aufenthalt in Wien ausführlich in Familienbriefen und Tagebuchblättern beschrieben, die bis jetzt größtentheils unbekannt geblieben waren. Sie befinden sich im Besitze von Herold’s Sohn, des gegenwärtigen Seine-Präfecten und Senators in Paris, welcher schon als Gemeinderath ein werkthätiges Interesse für die Hebung der französischen Musikzustände an den Tag gelegt hat. In einer Reihe von Artikeln über Herold veröffentlicht soeben der verdienstvolle französische Musikhistoriker Arthur Pougin jene interessanten Blätter, die, zusammengehalten mit B. Jouvin’s älterer biographischer Skizze, ein vollständiges Bild von der Jugendzeit des leider so früh verstorbenen geistvollen Componisten geben. Unseren Lesern dürfte Einiges daraus von Interesse sein, was sich auf die Reise des jungen Herold und die Wiener Musikzustände vor 65 Jahren bezieht.

Charles Ferdinand Herold (geboren in Paris 1791) hatte als „Premier grand prix“ des Pariser Conservatoriums den vorgeschriebenen Aufenthalt in Rom genommen und vollendet. Die Rückreise von dort wollte er benützen, um einen Theil von Deutschland kennen zu lernen, das ihm als das gelobte Land der Musik in allen Träumen vorschwebte. Allein das Reisen hatte damals seine Schwierigkeiten. Europa stand neuerdings in Brand durch die Rückkehr Napoleon’s von Elba, und Italien war wieder ein Schlachtfeld, auf welchem die Soldaten Murat’s sich in Toscana und im Kirchenstaate mit den österreichischen Armeen schlugen. Herold gelangte nach längeren Aufenthalten in Neapel, Bologna und Florenz im April 1815 nach Venedig. Von hier wollte er nach Wien. Aber durch seine Unvorsichtigkeit ward diese Reise zu einer Odyssee, an die er zeitlebens denken mußte. Nachdem er in Venedig wie ein Verzweifelter umhergelaufen war, sich einen Paß zu verschaffen,  beschloß er, ungeduldig über diese fruchtlosen Gänge bei den mißtrauischen Polizei-Behörden, ohne Paß zu reisen. Die ersten Tage ging Alles leidlich gut, aber angesichts der österreichischen Grenze begannen die Leiden und Gefahren. Herold  hatte am fünften Tage glücklich Ponteba erreicht. Hier unterhandelte er mit dem Anführer einer Schleichhändlerbande, der ihn trotz der Wachsamkeit von Zollbeamten und Soldaten nach dem ersten deutschen Dorfe geleiten sollte. Um Mitternacht traten die Beiden ihren Marsch an. Seit frühem Morgen strömt der Regen, die Wege sind entsetzlich. Ein Fluß, über den sie nothwendig hinüber mußten, war hoch angeschwollen; trotzdem will Herold tollkühn hinüberschwimmen, um das andere Ufer, koste es was es wolle, zu erreichen. Der Schleichhändler macht ihm die Unmöglichkeit begreiflich: das jenseitige Ufer fällt in steilen Felsen ab, und die Nacht ist pechfinster. Von oben vom Regen durchnäßt und die Füße bis an die Knöchel in Pfützenwasser, nähern sich die Beiden vorsichtig der gefährlichen Brücke, die sie um jeden Preis hatten umgehen wollen. Sie müssen darüber. „Ich trug,“ schreibt Herold, „einen schweren Bauernmantel auf den Schultern, einen groben Fuhrmannshut auf dem Kopfe, den Tod im Herzen. Da ist das italienische Zollhaus. Niemand zu sehen. Hier die Schilderhäuschen der Soldaten; ich weiß nicht, ob diese drinnen stecken oder nicht. Aber wir marschiren weiter. Ein Mann schläft sorglos auf der Bank. Wir schleichen uns vorbei, ohne ihn anzusehen. Gott sei’s gedankt, endlich sind wir hinüber!“ Nachdem Herold also die ganze Nacht im Regen durch ein fremdes, unwirthliches Land gewandert allein mit einem Gauner, der ihn ruhig hätte ermorden können, erreicht er um 4 Uhr Früh das erste deutsche Dorf. Alles schläft. Er klopft an die erstbeste Hütte und bittet um einen Bissen Brot und Schutz vor dem Regen. Er entlohnt seinen Schleichhändler, der heimkehrt. Nach einigen Stunden kommt der Reisewagen, den unser paßloser Componist vor Ponteba verlassen hatte, dahergewackelt. Dieses ehrwürdige Fahrzeug, das bald an diesem, bald an jenem Ende bricht und seine Räder freigebig auf den Landstraßen umherstreut, macht auch die weitere Reise zu einer Kette von Abenteuern. Stundenweit muß  Herold im Regen laufen, um aus dem Dorfe Leute zu holen zur Herstellung des zerbrochenen Wagens. In Villach und Klagenfurt verläßt er aus Furcht vor der Polizei abermals den Wagen und seine Reisegefährten. Er sucht sich ein Obdach in der entlegensten Vorstadt, wird für einen Deserteur gehalten und kann sich, da er kein Wort Deutsch kann, den Leuten nicht erklären. (Und hatte doch in Paris in der Schule einmal einen „Preis“ im Deutschen erhalten!) Vier bis fünf Tage hält der Regen an, unser Musiker irrt auf den Landstraßen umher und übernachtet in einem verlassenen, zerbrochenen Bretterhäuschen auf einem Bündel Heu. Als endlich er nach mehreren Tagen den Wagen mit den Reisegefährten wiederfindet, haben ihn Hunger, Ermattung, sowie der elende Zustand seiner Kleidung fast unkenntlich gemacht. Endlich — vierzehn Tage nach der Abreise von Venedig — kommt Herold in Wien an! Er steigt in einem elenden Vorstadtwirthshause ab. Aber auch hier ist er ohne Legitimation keinen Augenblick sicher. „Ich weiß nicht,“ schreibt er in sein Tagebuch, was mit mir geschehen wird. Nachdem ich einmal gegen die Gesetze verstoßen, will Niemand mich in Schutz nehmen; alle meine Empfehlungen sind machtlos.“ Endlich wagt er einen letzten Versuch und sucht Schutz bei einem berühmten Tonkünstler, dem Hofcapellmeister Salieri . Er erzählt diesem seine Abenteuer und beschwört ihn, sich seiner anzunehmen. Der alte Herr zeigte sich anfangs hart und wollte sich durchaus nicht einmischen. Schließlich ließ er sich doch rühren und führte den jungen Paßlosen zum Fürsten Talleyrand , welcher damals Frankreich im Wiener Congreß vertrat. „Das ist ja eine ganz und gar französische Reise!“ ruft dieser aus, als er Herold’s Erzählung angehört, und fügt bei: „Wir werden Ihre Angelegenheit ordnen.“ Ganz ruhig war Herold, nach seinem eigenen Geständniß, trotzdem nicht während seines dreiwöchentlichen Aufenthaltes in Wien, denn die Polizei war über alle Maßen mißtrauisch und fortwährend auf der Spürjagd nach Revolutionären.