Ed. H. Die neuesten Lieder von Brahms sind überraschend schnell und tief in unsere musikalischen Kreise eingedrungen. Von Herrn Walter , Herrn Forstén , Frau Papier öffentlich vorgetragen, haben sie in jeder Klangfarbe das Ohr und Herz der Zuhörer gewonnen. Es sind die drei Liederhefte op. 105, 106 und 107, von denen wir sprechen. Das erstgenannte ist für eine tiefere Stimme geschrieben, die beiden anderen für Sopran oder Tenor ( Simrock in Berlin hat jedes dieser Hefte in zwei Ausgaben, für tiefere und für höhere Stimme, herausgegeben, leider aber bei op. 106 und 107 beizufügen unterlassen, welches die Original-Gestalt sei.) Seit Jahren gewöhnt und verwöhnt, zu Weihnachten ein musikalisches Angebinde von Brahms  zu erwarten, begrüßen wir seine neuen Lieder als eines der werthvollsten Christgeschenke. Eine merkwürdige Weihnachtsanzeige in der Leipziger Musik- und Kunstzeitung empfiehlt eine christliche Kinderlehre, betitelt „Der liebe Heiland“, von Hans v. Wolzogen , und zwar ganz vorzugsweise den „Wagnerianischen Eltern“. Also ein eigenes Christenthum, ein Extra-Heiland für Kinder „Wagnerianischer Eltern“! Es ist zu hübsch. Verschieden von früheren gewaltigeren Gesängen, welche (wie die Magellone-Romanzen) ein geübteres Verständniß und bedeutendere Kunstfertigkeit voraussetzten, zeigen diese neuesten Lieder eine hellere, freundlichere Physiognomie, eine fließendere Melodik und leichter spielbare Clavierbegleitung. Ueberwiegend sind die Lieder von sinniger leicht elegischer, auch volksthümlich, ja humoristisch angehauchter Färbung; nur wenige schlagen einen tief tragischen oder erschütternd leidenschaftlichen Ton an. Als die schönsten jener ersten Gattung möchten wir hervorheben: „Wie Melodien zieht es“, „Ständchen“ und „Das Mädchen spricht“ (Schwalbenlied). Die „Melodie“ zu dem Gedicht von Klaus Groth steigt in schönem, weitem Bogen aufwärts und beugt sich am Schluß jeder Strophe zu einem neuen charakteristischen Abschluß; immer bleibt sie ruhig schwebend über der sonst bewegten Begleitung. Ein feiner Zug des Componisten  ist’s, daß er die mittlere Strophe mit ihrer verstandesmäßigen Erwägung („Da kommt das Wort und faßt es“) nicht scharf contrastirend heraushebt, sondern sie einheitlich verbindet mit dem Anfang, aus dem sie hervorgeht, und dem Ende, in dem sie versöhnt sich auflöst. Bezaubernd in seiner galanten Zärtlichkeit ist das „Ständchen“, ein romantisches Genrebildchen, das in Eichendorff’s „Leben eines Taugenichts“ stehen könnte; selten wird man in engstem Rahmen so flotte Zeichnung und so übrig frische Farben bewundern. Ein anderes kleines Lied: „Schwalbe, sag’ mir an“, gehört zu dem Liebenswürdigsten und Geistreichsten; das köstliche Geflatter und Gezwitscher der Schwalben in der Begleitung macht sich nicht selbstständig breit, sondern trägt und ergänzt nur die Melodie. Ein anmuthig hinfließendes Lied, ein Lied nach welchem die Sänger greifen werden, heißt „Auf dem See“. Die Melodie, nicht eben neu oder hervorragend, ist eminent singbar, nachsingbar, und wiegt sich auf Harmonien, die bei aller Einfachheit die vornehmste Kunst verrathen. Eine sinnige Auffassung dünkt es uns, daß Brahms in der Schlußstrophe, also gegen das Ende der vergnügten Kahnfahrt, die Begleitung immer mehr beschwichtigt, zurückhält; die Sechzehntel werden zu Achtelnoten, der glückliche Schiffer will noch nicht landen, er geizt mit jeder Minute, rudert immer langsamer. Dieser Zug ist im Texte nicht angedeutet, der Componist hat ihn hineingedichtet. Drei kleinere Lieder — „Salamander“, „Maienkätzchen“, „Klage“ — lehnen glücklich an die Volksweise. Mit Gedichtlein wie „Salamander“ und „Maienkätzchen“ läßt sich nicht viel anfangen; Brahms zeigt sich als Künstler, indem er es zu versuchen unterließ. Tiefer wirkt das dritte, „Klage“, in seiner volkstümlich schlichten Herzlichkeit. Es bildet den Uebergang zu den ernsteren Liedern in welchen ein bedrücktes Gemüth Tragisches gleichsam ahnend vorausfühlt oder es in stiller Resignation überwunden hat. Die Perle derselben ist das „Mädchenlied“ von Paul Heyse. Die Freundinnen sitzen am Spinnrad, lachend, singend, und spinnen jede an ihrem Brautkleid. „Kein Mensch, der mir gut ist — wofür soll ich spinnen? Ich weiß es nicht.“ Ein rührendes, kurzes Lied, das sich in unserer Phantasie zum lebendigen Bilde verkörpert. „An die Stolze“ nennt sich ein Gedicht  von dem alten Paul Flemming. Der verschmähte Liebhaber klagt in etwas altmodischer Weitschweifigkeit die Stolze an: „Du weißt, du hörst, du siehst die Schmerzen und nimmst  der’ keinen doch zu Herzen!“ Die bürgerlichen Worte stellen sich leidenschaftlicher Musik in den Weg. Wirklich nimmt die Melodie trotz der Aufschrift „sehr lebhaft und ausdrucksvoll“ einen mehr trübselig schlendernden Gang. Man kann an diesem Liede — ein seltener Zufall bei Brahms — wieder einmal eine Probe auf die Vieldeutigkeit der Musik machen. Die Musik schmiegt sich durchwegs dem schmerzlichen Gedichte Flemming’s an, aber auch die Worte eines hoffnungsvoll Liebenden dürften sich dieser klaren A-dur-Melodie unterlegen lassen. Wenden wir uns schließlich zu den wenigen Liedern, die einen stärkeren tragischen Ton anschlagen. Wenn sie nicht alle gleichwerthig sind, so liegt dies zum Theile an den Gedichten. Da ist z. B. das Lied: „Auf dem Kirchhof“, dessen Eingang so düster stimmungsvoll erbraust. Der Dichter mag die Antithese, daß ihm als „Genesene“ gelten, die auf dem Grabstein als „Gewesene“ beklagt werden, in acht kurze Zeilen zusammenfassen — die Musik bedarf dafür breiterer Entfaltung, will sie nicht zum Epigramm einschrumpfen. Ueberdies gehört das Gedicht (von Detlef v. Lilienkron) zu den affectirten Heiniaden, so mit ihren lackirten Schmerzen auf Eroberungen ausgehen. Wenn ein Dichter, nachdem er schon zweimal das Wort „sturmbewegt“ wiederholt hat, auch noch versichert, daß „sturmestodt die Särge schlummern“, dann glauben wir ihm gar nichts mehr. Auch die Mordgeschichte „Verrath“ wird durch ihren gekünstelten Volkston („Ein Mann harrt auf der Haide, ja Haide — zu einer Falschen Leide, in Leid“) nicht schauriger, im Gegentheil. Brahms hat dafür den richtigen Balladenton getroffen, schlicht und derb. Dem Poeten von „Meine Lieder“ schweben „Schatten von Cypressen“ vor, und darum, meint er, „dunkel klingen meine Lieder“; auch diesem eitlen Schmerzenssohn hat Brahms den warmen Athem der Empfindung einzuhauchen gewußt. Minder glücklich gelang es ihm mit einem dritten zerrissenen Herzen, mit dem „Wanderer“, welcher singt: „Reiche Erde, arme Erde — wo ich einst begraben werde, an der Stelle lieb’ ich dich.“ Die Melodie bewegt sich in gezwungen hoher Lage, schlägt auch wiederholt das hohe As auf Sylben an, denen so scharfe Accentuirung nicht zukommt. Den erschütterndsten Eindruck empfangen wir von dem Liede „Immer leiser wird mein Schlummer.“ Es ist die sanfte, stille Klage einer hoffnungslos Kranken, einer langsam Sterbenden. Das Gedicht (von Theodor Storm) athmet eine so tiefe Traurigkeit, daß wir  nie geglaubt, irgend eine Musik vermöchte seine herzdurchbohrende Wirkung noch zu erhöhen. Brahms hat es dennoch vermocht. Seine Composition des Storm’schen Gedichtes ist die Krone, die Dornenkrone der neuen Sammlung.