Ed. H. Smetana’s komische Oper „Die verkaufte Braut“ hat am Ostersonntag ihren Einzug in das Theater an der Wien gehalten und ihre erste deutsche Aufführung erlebt. Das czechische Original („Prodaná nevesta“) war bekanntlich in der Musik- und Theater-Ausstellung mit jubelndem Beifalle aufgenommen worden. „Die verkaufte Braut“ ist das Muster einer volksthümlichen komischen Oper. Vor etwa dreißig Jahren für das bescheidene czechische Interims-Theater in Prag componirt und keineswegs für ein ästhetisch verwöhntes, aristokratisches Publicum bestimmt, bewegt sich diese Oper naiv und ungezwungen in eng nationalem Empfindungskreise. Sie beschränkt sich auf einfache, faßliche Formen, macht geringe Ansprüche an die Virtuosität der Sänger und gar keine an den Decorations-Maler und Maschinisten. Trotz dieser populären Tendenz und der possenhaften Elemente des Textbuches hält Smetana seiner Musik alles Rohe und Triviale fern. Stets natürlich, volksthümlich und melodiös, wird sie doch niemals ordinär; eine höchst seltene Erscheinung auf diesem Gebiete und einer der größten Vorzüge Smetana’s. Der Werth dieser Oper steht außer Frage; vielleicht ist er unter dem berückenden Eindruck jener czechischen Aufführung im Prater sogar etwas überschätzt worden. „Mozart’s „Figaro“ ins Böhmische umgewandelt!“ hörte man damals auf Schritt und Tritt. Auch die „Bezähmte Widerspenstige“ von Goetz   hat seinerzeit den Ehrentitel einer „modernen Wiedergeburt von Mozart’s Figaro“ erhalten. Das ist ein zu hoch gegriffenes Lob; mit Mozart’s „Figaro“ steht keine dieser beiden Opern auf gleicher Höhe. Will man sie indessen als eine Spielart jenes Meisterwerkes ansehen, so ist in der „Widerspenstigen“ das Moderne, in der „Verkauften Braut“ das Mozartische vorwiegend. Smetana hat unvergleichlich mehr Genie als Goetz, aber seine „Verkaufte Braut“ ist  noch lange kein Mozart, sie hat nur viel Mozart. An Ausdrucksweisen Figaro’s und Leporello’s erinnert namentlich der Baßbuffo; es sind jene Schlußformeln, Parlandostellen etc., die wir schlechtweg Mozartisch nennen, obwol Mozart sie direct aus der italienischen Opera buffa überkam. Man braucht nur eine beliebige komische Oper von Païsiello  oder Cimarosa aufzuschlagen, oder die noch ältere „Serva padrona“ von Pergolese. Auf lange hinaus wird alle komische Oper einiger italienischer Blutstropfen nicht entbehren können; Italien verdanken wir ja diesen Musikstyl. Auf dem national-czechischen Grund blühen in Smetana’s Oper stellenweise italienische Blümchen und auch deutsche, wie sie in Schubert’s, Weber’s, Lortzing’s Gärten heimisch sind. Und das ist ein Glück für die Oper; wäre sie so ganz urczechisch, daß ihr alle internationalen Verbindungsfäden fehlten, sie könnte auf deutschem Boden nimmermehr die starke Wirkung üben, wie jetzt in Wien. Aus dem Herzen des eigenen Volkes heraus ist solche Musik empfunden, aber der Kopf der anderen, musikalisch vorgeschrittenen Nationen muß auch ein Wörtchen dreingesprochen haben, soll sie als Kunstwerk, allgemeingiltig, ihre Stellung behaupten. Smetana, ein Sohn der Mozartstadt Prag, hat als Musiker eine gründliche deutsche Schule durchgemacht, die ihn befähigt, seine nationale Originalität in feste, edle Form zu gießen. Smetana’s geniale Begabung und meisterliche Technik habe ich stets freudig anerkannt; zuletzt gelegentlich seines E-moll-Quartetts, der böhmischen Tänze, der Moldau-Symphonie. Aber ich kann nicht finden, daß gerade die „Verkaufte Braut“ — als musikalisches Kunstwerk und abgesehen von ihrer nationalen Bedeutung — den ersten Meisterwerken dieser Gattung gleichkomme, geschweige denn sie übertreffe. An Reichthum der melodischen Erfindung, an dramatischer Lebendigkeit, an Humor und Feinheit der Charakteristik steht mir die „Verkaufte Braut“ nicht auf Einer Linie mit dem „Barbier von Sevilla“, mit dem „Liebestrank“ und „Don Pasquale“, mit der „Weißen Frau“ und „Fra Diavolo“, auch nicht mit unserem „Czar und Zimmermann“. Und im Einzelnen: mit den Höhenpunkten der genannten Opern  kann keine Nummer der „Verkauften Braut“ sich messen. Insbesondere die Kraft und Fülle der musikalischen Erfindung scheint mir in Smetana’s Oper nicht so erstaunlich; man muß sie an den rein lyrischen Gesängen prüfen, nicht an den Tänzen, in welchen National-Melodien pulsiren und uns durch exotischen Reiz berücken. Ich verdanke der „Verkauften Braut“ ein zu lebhaftes und anhaltendes Vergnügen, als daß es mir beifallen könnte, etwa kaltes Wasser in den allgemeinen Enthusiasmus zu gießen. Allein die hoch überragende Stelle, welche vielfach der „Verkauften Braut“ in der Weltliteratur der komischen Oper eingeräumt wird, scheint mir gegenüber den größten Meisterwerken nicht ganz begründet. Was ein objectives Urtheil begünstigte, war die deutsche Aufführung, da sie frei war von dem bestrickenden Reiz des Fremdartigen und anderen außerordentlichen Einflüssen, welche in der Ausstellungszeit die Gemüther bewegten. Sie bestärkte mich in dem Eindruck, daß die „Verkaufte Braut“ ihre erfreuliche große Wirkung mindestens ebenso sehr ihren negativen Tugenden verdanke, als ihren positiven Vorzügen. Diese Musik gibt sich überall natürlich, bescheiden, unaffectirt, verfällt weder in das Pathos der großen Oper noch in die Trivialitäten der Posse, opfert nie den Gesang dem Orchester, nie die musikalische Form den einseitig dramatischen Prätensionen. Diese im weitesten Sinne negativen Tugenden, die ich außerordentlich hochschätze, sind gerade heute werthvoller als jemals. Unser Publicum hat es beinahe verlernt, sich in der Oper an naiver Anmuth und Natürlichkeit zu erfreuen. Wer jahrelang nur die Keulenschläge „hochdramatischer“ Effecte und die Nadelstiche „geistreichen“ Raffinements erduldet hat, den labt die Musik zur „Verkauften Braut“ wie ein kühlendes Bad. Sie führt uns aus Qualm und Betäubung in die milde, freie Gottesluft. Wie dankbar empfinden wir die jetzt vervehmte Wohlthat der Recitative! Wie schön und plastisch heben sie die eigentlichen Gesangstücke an die Oberfläche, während die Modernen uns in der grauen Fluth eines gleichmäßigen, formlosen Arioso-Gesanges festhalten. Dieser natürliche, musikalisch gesunde Opernstyl scheint bereits so weit hinter uns zu liegen, daß uns die  „Verkaufte Braut“ älter vorkommt als sie ist. Sie klingt wie aus den Dreißiger- oder Vierziger-Jahren und stammt doch erst aus dem Jahre 1866.