Zu den großen Orchester-Productionen übergehend, können wir den beiden letzten Concerten der Philharmoniker viel Gutes, aber nichts Neues nachsagen, was uns Kritiker lange nicht so gesprächig macht, wie das Gegentheil. Das Programm des achten Abonnements-Concerts bestand aus Mendelssohn’s Ouvertüre zum „Sommernachtstraum“, Herbeck’s „Tanzmomenten“, Beethoven’s  C-moll-Symphonie und der von Fräulein Bianchi   gesungenen Bravour-Arie der Constanze aus Mozart’s „Entführung“. Das darauf folgende „Außerordentliche Concert“ der Philharmoniker (zu Gunsten des Pensionsfonds des Hofoperntheaters) erfuhr einige nachträgliche Abänderungen des Programms. Der Wegfall des ursprünglich zur Schlußnummer ausersehenen „Kaisermarsches“ von Richard Wagner dürfte selbst die Verehrer Wagner’s nicht allzusehr betrübt haben, unter dessen Compositionen jenes Gelegenheitsstück eine recht unrühmliche Rolle spielt. Erinnert wurden wir demungeachtet an den „Kaisermarsch“, da sein trotziges Thema: „Kaiser Wilhelm, großer Kaiser!“ in dem Hauptmotiv von Goldmark’s Violin-Concert nachklingt. Dieses Concert, in dessen weiten Gängen die „unendliche Melodie“ sich unendlicher Unmelodie zu nähern droht, wurde von Herrn Arnold Rosé (gebornem Rosenblum) mit außerordentlichem Erfolge gespielt. Der noch sehr junge Künstler bewältigte die gehäuften technischen Schwierigkeiten dieser Composition mit vollkommener Sicherheit und Ausdauer, dabei mit einem ruhigen, bescheidenen Anstand, der seine virtuose Leistung noch verschönte. In der That können wir von den zahlreichen jungen Geigern, die in den letzten Jahren hier concertirt haben, keinen auf gleiche Höhe mit Herrn Rosé  stellen. Die vollkommenste Reinheit der Intonation — dieses erste und unentbehrlichste, trotzdem von manchen Virtuosen vernachlässigte Erforderniß — bewahrte Rosé selbst in den waghalsigsten Partien von Goldmark’s Concert. In allen Stricharten, Doppelgriffen und Sprüngen gleich gewandt, ebenso brillant in den höchsten Applicaturen, wie gesangvoll auf der G-Saite, im Vortrag gut musikalisch, natürlich und unaffectirt, gehört der junge Mann heute schon zu den tüchtigsten Virtuosen seines Instrumentes. Für die abermalige Aufführung von Wagner’s „Tristan“-Vorspiel sprach kaum ein dringendes Bedürfniß; die Philharmoniker haben uns diese interessante und schmerzhafte Liebeskrankheit schon sehr oft vorgelitten. Die ekstatische Farbengluth dieser Orchester- Phantasie beeinträchtigte überdies die Wirkung der unmittelbar darauf gespielten feinen, anmuthigen Composition von R. Schumann: „Ouvertüre, Scherzo und Finale“. Das „Außerordentliche Concert“ zeigte uns das Orchester unter Hanns Richter’s Leitung auf der Höhe seiner Virtuosität. Die Philharmoniker wurden mit Applaus überschüttet, hätten es aber nicht ungern gesehen, wenn der Beifall etwas kleiner, dafür aber das Publicum größer gewesen wäre. Auch das von Herrn W. Gericke vortrefflich dirigirte „Außerordentliche Concert der Gesellschaft der Musikfreunde“ am Chardienstag Abends, dessen Hauptbestandtheil Liszt’s „Dante-Symphonie“ bildete, fand nicht den gewohnten Zuspruch. Zwar sah der Saal anständig gefüllt aus, doch war er es theilweise durch Mittel, welche von Mitteln zur Deckung eines großen Deficites sehr verschieden sind. Das Programm erfuhr in letzter Stunde eine nicht unwillkommene Aenderung dadurch, daß an die Stelle des ausfallenden Violin-Concertes einige Gesangvorträge von Fräulein Rosa Papier traten. Das brachte etwas mehr Leben und Farbe in das Concert. Fräulein Papier besitzt eine tiefe Mezzosopran-Stimme von ungemein weichem sympathischen Klang. Was ihr an der dröhnenden Kraft anderer Altistinnen abgeht, ersetzt reichlich die eigenthümlich sammtartige warme Klangfarbe dieser Stimme. Fräulein Papier sang die etwas verbrauchte „Rinaldo“-Arie von Händel stylvoll, mit vornehmen, dabei seelenvollem Ausdrucke, hierauf zwei Schumann ’sche Lieder: „Jemand“ und „Frühlingsnacht“ (um eine Terz tiefer als im Original), welche — bis auf eine einzige Note — gleichfalls den so reichlich gespendeten Beifall des Publicums vollauf verdienten. Diese Eine Note ist der letzte Ton in der „Frühlingsnacht“, mit welchem Fräulein Papier in die höhere Octave aufstieg, anstatt herab zugehen. Schumann bedarf keiner Verbesserung. Bei dieser Gelegenheit sei auch das Concert erwähnt, das Fräulein Rosa Papier kurz vorher mit überaus günstigem Erfolge gegeben hat. Die junge Sängerin hat die erfreulichste Anerkennung gefunden und sich rasch einen Namen gemacht. An der Anerkennung haben wir nichts zu mäkeln, aber ein klein wenig an dem Namen. Wie wäre es, wenn Fräulein Papier sich entschlösse, eines seiner beiden P mit einem andern Consonanten zu vertauschen? Wir begreifen vollkommen die Empfindlichkeit jedes Menschen in Bezug auf den eigenen Namen, der uns ja nichts Aeußerliches, nichts Gleichgiltiges, sondern wie die eigene Haut angewachsen ist und wie diese gegen neckenden Angriff sich wehrt. Fühlte doch selbst Goethe sich verletzt von dem bekannten Epigramm, das seinen Namen „von Göttern, von Gothen oder vom Kothe“ abzuleiten versuchte. Allein ebenso unbestritten und begreiflich ist die andere Thatsache, daß das Fremdartige oder Sonderbare eines Familien-Namens gerade dem Träger desselben, der ja mit und in ihm aufwuchs, nicht zum Bewußtsein kommt. Ein geistvoller Schriftsteller und mein lieber Freund, Emil Kuh , stützte bei meiner bescheidenen Frage, ob er nicht für die Gedichtsammlung, mit der er eben in die Oeffentlichkeit trat, seinen Namen etwas umändern wolle? Er fand nichts Poesiewidriges, nichts Unlyrisches in dem Namen Kuh, den überdies schon ein Poet des vorigen Jahrhunderts nicht unrühmlich getragen. Auf der Bühne gibt ein seltsamer Name viel mehr zu bedenken, als auf einem Buche; denkt doch jeder Schauspieler oder Sänger ans Gerufenwerden und ob dann in seinem Namen nicht vielleicht etwas den Enthusiasmus Abkühlendes liege. Das begriff Emil Kuh sogleich, als seine Gattin die Opernbühne betrat; sie that dies auf seinen eigenen Wunsch unter wohlklingendem italienischen Namen. Ein hier geschätzter feiner Charakter- Darsteller, der von Haus aus Feuer hieß, änderte als Schauspieler seinen Namen, da er nicht wünschen konnte, daß im Falle des ersehnten Hervorrufes das ganze Publicum aus Angst, zu verbrennen, zu den Thüren hinausdränge. Ohne Todesangst wird es nun freilich abgehen, aber vielleicht nicht ganz ohne Heiterkeit, wenn erst einige, dann immer  zahlreichere Stimmen im Parterre laut nach „Papier!“ rufen. Unsere jugendliche Sängerin braucht, wie gesagt, nur Einen Buchstaben zu ändern; der Wohlklang ihrer Stimme wird darunter nicht leiden, der ihres Namens sicherlich gewinnen.