Die Hegemonie der Pianisten unterbrach momentan der Violin-Virtuose Herr Marcello Rossi . Ein schlanker, dunkelgelockter Jüngling mit braunem Gesicht und tiefschwarzen, schwärmerischen Augen — eines jener malerischen, durch den Frack arg entstellten Kinder des Südens, die wir uns am liebsten in italienischer Fischertracht denken. So könnte der junge Rossi ohneweiters auf den römischen Bildern L. Robert’s figuriren. Von südlichem Feuer und Uebermuth zeigte sich freilich wenig in seinem Spiele, das sich vielmehr durch sorgfältigste Genauigkeit und eine gewisse schulgerechte Eleganz auszeichnet. Herr Rossi spielte M. Bruch’s G-moll-Concert, ein pikantes Rondo capriccioso  von Saint-Saëns und ein Spohr ’sches Adagio — Alles mit reinem, noch etwas schwächlichem Ton und sicherer Technik. Jedenfalls ist er ein tüchtiger, vielversprechender Virtuose, dem zur Zeit noch das individuelle Gepräge fehlt. Neben Herrn Rossi , der rauschenden Beifall erntete, ging auch die Sängerin Fräulein Marli nicht leer aus.

Und nun zu unserem liederreichen Gustav Walter , der am Freitag zwar nicht vor einem „Parterre von Königen“ sang (das kommt vielleicht noch), wol aber vor einer imposanten Fauteuilreihe von kaiserlichen und königlichen Hoheiten, Durchlauchten u. s. w. Er hatte in seinem „zweiten Liederabend“ größtentheils jüngere lebende Componisten bedacht; es tummelten sich auf dem Programm neben Beethoven und Schumann auch verschiedene unberühmte, ja unbekannte Namen. Die Furcht vor gemischter Gesellschaft erwies sich jedoch als grundlos und jedes der von Walter gesungenen Lieder als salonfähig oder concertwürdig. Auf Brahms’ köstliche „Botschaft“ (Op. 47) folgten zwei bereits bekannte zarte Liebeslieder von H. Riedel („Unter den Linden“) und H. Grädener („Liebesfrühling“), dann eine gar zu kleine Kleinigkeit von Dessoff   („Nelken“) und aus Dvorak’s Zigeuner-Melodien das originelle Lied „Als die alte Mutter“. Letztere auf stürmisches Begehren wiederholte Composition bringt uns ein musikalisches Opfer des Ringtheaters in Erinnerung, nämlich Dvorak’s zweiactige komische Oper „Der Bauer ein Schelm“, die von Director Jauner zur Aufführung vorbereitet war. Sollten wir wirklich auf die Bekanntschaft dieses Werkes verzichten, welches — wie man aus dem gestochenen Clavierauszuge sich überzeugen kann — voll gesunder Heiterkeit und origineller Melodien steckt? Das Hofoperntheater, meinen wir, gewänne damit eine anmuthige und leicht aufführbare Novität, die bei dem anhaltenden Mißwachs komischer Opern doppelt willkommen wäre. Die oben genannten Lieder, sowie Schumann’s reizende „Aufträge“ gehören sämmtlich zu jener Gattung zärtlicher, förmlich nach Walter’s Mezza voce dürstender Gesänge, worin dieser Sänger geradezu unübertrefflich ist. Wahrscheinlich wollte er die Monotonie von zartem Lila und Blaßgrün durch ein leidenschaftliches Dunkelroth unterbrechen, indem er das Lied „Neue Liebe“ von H. Seyffarth dazwischenschob. Doch machte gerade dieser Vortrag den schwächsten Eindruck, da sein stürmisches Pathos zu einem Kraftaufwande zwingt, den Herrn Walter’s Stimme nicht mehr ganz zu bestreiten vermag. Die Composition des noch unbekannten jungen Autors verräth Talent, erreicht aber nicht die Stimmung des Geibel’schen Gedichtes, das in dem unruhigen Goldglanz eines neuen Glückes so selig erzittert. Sehr einfach, aber innig und wahr in dieser Einfachheit klingt Anton Rückauf’s Lied: „Bieterolf“, das zur Wiederholung verlangt wurde. Der talentvolle Componist bewährte sich außerdem den ganzen „Liederabend“ hindurch als trefflicher Begleiter am Clavier. Lebhaftesten Anklang fand ein reizend melodiöses Lied von Ludwig Hart mann : „Und als endlich die Stunde kam“. Als Kritiker ein beredter Anwalt R. Wagner’s, vermeidet es doch Hartmann  weislich, als Liedercomponist seinem Ideal nachzustreben. Eigenthümliche Gedanken erweckte der enthusiastische Beifall, mit dem Hinrichs’ „Prinzessin“ aufgenommen und da capo verlangt wurde. Es ist ein allerliebstes Lied, welches den volksthümlich erzählenden Ton mit den Ausdrucksmitteln einer modernen Kunst vereint, ohne daß letztere — wie es heute meistens geschieht — den ersteren Lügen straft. Aber ist es nicht seltsam, daß der Name Friedrich Hinrichs fast allen Hörern fremd klang und daß sein Opus 1, eben „Die Prinzessin“, viele, viele Jahre gebraucht hat, um ins Publicum zu dringen? Außer der trefflichen Helene Magnus hat unseres Wissens hier noch Niemand etwas von Hinrichs öffentlich gesungen, und doch liegen in seinen Liederheften die Perlen vor Aller Augen. Productiv ist dieser Componist freilich nicht, er schreibt nur, wenn innerer Drang ihn unbezwinglich antreibt. Erst vor zwei Jahren hat er sein Opus 7 veröffentlicht, das „zwölf Volkslieder“ und „zehn Lieder“ enthält. Natürlich, warm, gemüthvoll, dabei bis in die kleinste Note durchdacht und gefeilt, sind diese Lieder unseren Sängern angelegentlichst zu empfehlen, noch mehr für das Haus als für den Concertsaal. Fast empfinden wir diese Empfehlung als eine Unbescheidenheit, denn Hinrichs ist kein hilfsbedürftiges junges Talent mehr, sondern ein Mann vorgerückten Alters und Ober-Tribunalrath in Berlin. In der Musik waltet er als ein freundlicher, vornehmer Gast, den die Besten gerne als ebenbürtig begrüßen.