Ein drittes musikalisches Abschiedsfest gab der Kammer- Virtuose Herr Alfred Grünfeld vor seiner Abreise nach Amerika. In voller Zuversicht auf seine ungewöhnliche Beliebtheit hatte er den großen Musikvereinssaal für sein Concert gewählt und sah sich in der Erwartung zahlreichen Besuches nicht getäuscht. Man kennt hier zur Genüge Grünfeld’s glänzende, packende Virtuosität, die zu immer feinerer Ausgestaltung fortschreitet und — wie sein letztes Programm darthut — auch classische Musik reichlicher in ihren Bereich zieht. Grünfeld begann mit Mozart’s D-moll-Concert, das uns fortwährend Schönes zu hören, dem modernen Virtuosen aber wenig zu thun gibt. Für die Bedürfnisse seiner Bravour sorgte Grünfeld durch zwei brillante Cadenzen, denen bei allem Glanz eine gewisse Mäßigung nachzurühmen ist. Von Mozart überging das Programm auf Beethoven , dessen selten gehörtes F-dur-Andante Grünfeld vortrefflich vortrug. Die manchen Hörer befremdenden stürmischen Octaven-Passagen in diesem Stücke stehen genau so im Original, nur spielte Beethoven sie wahrscheinlich in mäßigerem Tempo. Auch zwei Schumann ’sche Stücke (die D-moll-Novellette Nr. 1 und das Schlummerlied aus  den „Albumblättern“) gelangen Herrn Grünfeld aufs schönste; desgleichen herrschte in seinen Chopin-Vorträgen, wie wir kaum zu versichern brauchen, die denkbar ausgefeilteste Technik. Wir vermißten nur mitunter die eigenthümlich verschleierte träumerische Stimmung, den poetischen Duft der Chopin’schen Musik. Worin dieser poetische Duft einer Composition liegt und wodurch ihn der Spieler an dieser oder jener Stelle verscheucht hat, das ist mit Worten schwer auszudrücken. Ein Geringes reicht oft hin, diesen undefinirbaren Stimmungszauber eines Chopin’schen Nocturne zu brechen, ein zu scharf accentuirter Ton, eine unbedeutende Beschleunigung weniger Noten. In Grünfeld’s Vortrag des Chopin’schen Des-dur-Nocturne (Op. 27) ließe sich wol das allzu spitzige Abstoßen der Sechzehntel- Figur im elften Tacte und das kaum merkliche Schnellerwerden einiger Figuren bemängeln, aber damit ist die Frage lange nicht erschöpft. Am besten würde man vielleicht sagen: Hört dasselbe Stück von Heymann spielen! Ueber das zu schnelle Tempo in Chopin’s As-dur-Walzer (Op. 64) dürfte kaum eine Meinungsverschiedenheit bestehen. Dieser Walzer, welcher in Door’s sehr sorgfältiger Chopin-Ausgabe die Bezeichnung „moderato“ trägt, wurde unter Grünfeld’s Fingern fast zur flüchtigen Tarantella. In solchen Eigenheiten schlägt oft unversehens der Virtuose vor; die Neigung zum Ueberhetzen der Tempi theilt Grünfeld mit Rubinstein. Er erreicht ihn aber auch in sehr wesentlichen Vorzügen: in dem klangvollen Anschlag, in der erstaunlichen Kraft und Ausdauer, in der bewunderungswürdigen Octaventechnik. Grünfeld ist eine Natur voll strotzenden Lebens und drängender Energie; mit dem Vortrage von Compositionen, welche diesem Zuge seines Talentes entgegenkommen — wie Liszt’s Ungarische Rhapsodie, Strauß’  „Persischer Marsch“ in Grünfeld’s Arrangement und dergleichen — wird Grünfeld jedes Publicum entzücken. Lebhaften Beifall fand neben dem Concertgeber auch Fräulein Braga , welche Lieder von Brahms und Taubert mit vollkräftiger Stimme und deutlichster Aussprache vortrug, nur im Ausdrucke etwas zu viel von der Oper herübernehmend.  Als wunderliche Einleitung dieses Abends hörten wir eine Concert-Ouvertüre, „König Erich XIV.“, componirt und dirigirt von Herrn Ole Olsen . Ich bekenne meine geringe Vertrautheit mit den zahlreichen Erichs, von denen Schweden  das Glück hatte, gut und schlecht regiert zu werden. Da mir jedoch aus Herrn Ole Olsen’s symphonischer Dichtung „Aasgaardsreien“ die wunderthätige Macht dieses Componisten, alles Mögliche durch Instrumente auszudrücken, unvergeßlich geblieben, so begab ich mich, ohne vorher eine Geschichte Schwedens nachzuschlagen, vertrauensvoll ins Concert. Olsen’s Ouvertüre konnte mich ja über den Charakter und die Schicksale dieses vierzehnten Erich unmöglich im Zweifel lassen. Der Anfang schien eine wilde Regierung anzudeuten, sogar, den schwärmerischen Violoncellklängen zufolge, mit stark sentimentalem Beischmacke. Plötzlich aber, während das Streichquartett noch die weisesten Gesetze beräth, verkünden die Blechinstrumente die blutigsten Grausamkeiten des Königs. Erich XIV. ergeht sich längere Zeit in wahrhaft scandalöser Tobsucht und scheint eben auf der Höhe menschenmöglichen Spectakels angelangt zu sein, als plötzlich — ein idyllisches Schalmeien-Solo ertönt. Wahrscheinlich ist Erich in ein Schaf verwandelt worden. Dieser friedliche Zustand dauert aber nicht lange; ein wüstes Getöse aller Lärminstrumente bricht wieder los, heulend rennen die kläglichsten Dissonanzen durcheinander — kein Zweifel, das Schaf wird geschlachtet. Die ganze Tragik dieser Historie kann allerdings nur empfinden, wer Herrn Ole Olsen dabei dirigiren sieht und beobachtet, wie er mit dem Tactstock wüthend um sich haut, als wollte er alle Feinde Schwedens eigenhändig niedermachen. Wir hoffen, daß mit dem Ende der Concertsaison auch diese skandinavischen Prüfungen für uns ein Ende erreicht haben.