Ed. H. Melusina, die holde Wasserfee, hat noch lange, seitdem sie den Grafen Raimund entzückt und berückt hat, den gleichen Zauber, glücklicherweise ohne das gleiche Verderben, an Dichtern, Malern, Musikern wiederholt. Und zwar seltsam genug, immer an deutschen Künstlern. Obwol französischen Ursprunges, schlug die Sage von der schönen Melusina, der Stamm-Mutter des Hauses Lusignan, viel tiefere Wurzeln im deutschen Boden, wohin sie erst später aus dem Süden gelangte. Von jeher hat der deutsche Volksglaube gern mit geheimnißvollen Naturgeistern, guten und bösen, verkehrt, und so wurde auch Melusina ihm bald eine heimische Gestalt. Die Nation, welche einen Freischütz, eine Undine, einen Hanns Heiling, einen fliegenden Holländer  künstlerisch verewigt hat, konnte an Melusina’s rührender Gestalt nicht poetisch unbewegt vorübergehen. Zuerst hat Felix Mendelssohn sie in seiner berühmtesten Ouvertüre  verherrlicht; ein jüngerer Wiener Componist, Julius Zellner , ist ihm dann mit einer Melusina-Symphonie  nachgefolgt, welche gleichsam in vier Acten auseinanderbreitet, was Mendelssohn in Einen zusammengedrängt hatte. Wir besitzen eine Oper „Melusina“ von Conradin Kreutzer , eine andere von L. Schindelmeißer ; in neuester Zeit haben sogar drei Operncomponisten fast gleichzeitig Melusinen  auf die Bühne gebracht: C. Gramann in Wiesbaden, Karl Mayerberger in Preßburg, Baron Perfall in München. Nur in ihrem Vaterlande Frankreich hat Melusina keine Verherrlichung in der Oper erlebt, nicht einmal als Ballet-Sujet. Nachdem man dort die mythologischen und antik-historischen Balletstoffe satt bekommen hatte, nahm das Pariser Ballet bald die glückliche Wendung zum Märchen. Mit Enthusiasmus begrüßte man das getanzte Dornröschen  („La Belle au bois dormant“), das Aschenbrödel, die Willis (Giselle) und ähnliche Märchen, die einen poetischen Hauch über das französische Ballet der Dreißiger- und Vierzigerjahre breiteten. Nur an die schöne Melusina hat bisher kein französischer Tanzpoet gedacht. In Wien ist es zwar kein  „Tanzpoet“ (wie die Balletmeister sich gerne nennen hören), aber doch ein des Tanzes und der Bühne kundiger Poet, welcher jetzt unserem darbenden Ballet-Repertoire aufgeholfen hat durch die Melusina-Sage. Der Theaterzettel bezeichnet diesen dankenswerthen Mitarbeiter extra statum mit einem mysteriösen Sternchen, das, wie wir hören, „Friedrich Uhl“ ausgesprochen wird. Die nächste Anregung gab ihm Schwind’s berühmter Bildercyklus im Belvedere. Moriz v. Schwind, der Märchendichter unter den deutschen Malern, hat darin die Geschichte der schönen Melusina, von ihrem traumseligen Anfang durch irdisches Glück und Unheil bis zum tragisch-versöhnenden Schluß zusammenhängend dargestellt. Diese Bilder, entzückend durch ihre reine Schönheit wie durch ihren musikalischen Stimmungszauber, haben fast die Deutlichkeit gesprochener Erzählung. Ja, für ein bühnenkundiges Auge bilden sie, wie sie sind, ein vollständiges Scenarium zu einer mit Pantomime, Tanz und Musik auszufüllenden Handlung. Der Autor des neuen Ballets hielt sich in der That getreu an die Schwind’schen Illustrationen, die sogar dem Textbuche in niedlichen kleinen Photographien, gleichsam als Orientirungs-Kärtchen, beigedruckt sind. Damit hatte er sich jeden Zugang zu der Grillparzer ’schen Operndichtung „Melusina“, an die wir anfangs dachten, versperrt. Nur den lustigen Knappen Troll  und die zwei Schwestern Melusina’s, Plantina und Meliora, hat er bis auf die Namen beibehalten, den beiden letzteren im wohlerkannten Interesse schöner Gruppirung eine dritte Schwester beigesellend. Grillparzer, der sein dreiactiges Opern- Libretto bekanntlich für Beethoven gedichtet — vergeblich gedichtet — hatte, verändert die Volkssage in vielen wesentlichen Punkten, wie mich dünkt, nicht immer zum Vortheile derselben. Ritter Raimund führt da Melusinen nicht als Gattin heim auf sein Schloß, sondern lebt bei ihr, liebestrunken, in ihrem Zauberpalaste wie Tannhäuser im Venusberg. Allmälig erwachende Sehnsucht nach der Heimat, nach menschlichem Verkehre und eigener Thätigkeit drängt ihn endlich fort. Melusina gibt ihm willig Urlaub und einen Ring dazu, mittelst dessen er sie beliebig zu sich rufen kann. Nur an einem bestimmten Tage in der Woche dürfe er es nicht, will er nicht sich selbst zugleich mit ihr verderben. Raimund schwört es ihr zu und kehrt in die Heimat zurück,  wo seine Verwandten und Freunde ihn zurückhalten und aus der Bezauberung zu erretten suchen. Er läßt sich bereden, seine Cousine Bertha zu freien und den Ring Melusina’s von sich zu werfen. Da erhebt sich vor ihm eine haarumflatterte, schuppenbedeckte Gestalt aus dem Boden und hascht nach dem Ringe. Raimund, plötzlich von Reue und wiedererwachender Liebe erfaßt, will den Ring zurück und verfolgt das Gespenst, das vor ihm her flüchtet, bis sie Beide an Melusina’s Brunnen anlangen. „Den Ring, meinen Ring!“ „Hier nimm ihn, sieh’!“ Der Brunnen stürzt zusammen, ein Grabmal wird sichtbar mit der Aufschrift „Raimund“. Die Erde öffnet sich vor dem Grabmal, die Gestalt wirft den Ring hinab. „Und sei’s im Grab, ich hol’ ihn!“ ruft Raimund  und sinkt, von einer andern schwarzen Gestalt erfaßt, todt zu Boden. An diese grauenvollen Scenen schließt sich unmittelbar eine Art Apotheose. Auf Wolken, die sich aus dem Grabmal erheben, steigt Melusina, reich geschmückt, empor, ihr zu Füßen kniend Raimund. „Tod versöhnt! Treue gekrönt!“ singen die Schwestern, und ein Geisterchor schließt das Ganze mit dem echt Grillparzer’schen Spruche: